В романе "История одной переписки" Янка Рам вводит читателя в мир двух людей, скрывающихся друг от друга за монитором. Постепенно мы погружаемся в тихую напряженность их ежедневной войны на экране, где все ожидание и незримое взаимопроникновение создают атмосферу жестокой дистанции....
Похоже, «История одной переписки» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Правда, не всегда сразу. Но я теперь терпелив…
Мне хреново от такого расклада. Но другого я не вижу!
Это будет тяжелая битва… Пусть начнется!
Сзади сигналят. Трогаюсь. Становится свободней. Набираю скорость, выезжая на мост. Здесь совершенно другие мосты. Но мне кажется, что я уже еду в Новосибирске."
"Пытаюсь гнать прочь все картины с выяснением отношений после того, как все случится. Это потом…
Но в голове — её голос и рассерженные глаза. Ей будет больно. Больно…
Визг тормозов… Черт! Слишком близко! Удар по тормозам.
— Вы слышите меня? Аккуратнее… Наверняка, ребра…
Голоса, как из бочки. Гулко. Не могу вдохнуть. При каждой попытки отключаюсь.
Ремень… не пристегнулся…
Открываю глаза… какие-то вспышки… люди…
Подушка безопасности уже сдута.
Голоса… Отталкиваюсь от руля… Резкая боль в грудине…
— Не двигайтесь! — судя по уверенности в голосе, это врач. — Ребра сломаны… разорвут ткани.
Я бы рад… Но как дышать… Судорожно, короткими вдохами, пытаюсь добыть немного кислорода… Закрываю глаза, сосредоточившись на этом.
Больно…
Во рту кровь… Из носа, судя по ощущениям — тоже. Это подушкой?
Врач оттягивает мои веки. Отмахиваюсь, открывая глаза.
— Я в себе, — только хрип, голоса нет.
Мне дают подышать кислородом через маску.
Становится яснее. Но больнее…
Да. Это всегда так. Чем яснее, тем больнее.
— У вас шок…
Отрицательно качаю головой.
— Больно.
С другой стороны ко мне подсаживается еще один медик, они стягивают на мне корсет.
— Еще где-то болит? — осматривает.
Отрицательно качаю головой.
— Выйти сможете?
Киваю.
Помогают…
Снова отключаюсь.
Носилки…
Дождь…
Скорая…
Больно… Очень больно…
Наверное, как будет тебе… Надо это запомнить.
Капельница…
Меня отпускает, и я почти нормально дышу.
Только слишком часто.
— Номер вашей страховки?
Вспоминаю…
МРТ…
Перевязка…
— Счастливчик… — улыбается врач. — Сантиметром выше — и ребро проткнуло бы сердце. А так… ерунда! Одно сломано, в одном — трещина, и ушиб грудины. Через две недели будешь, как новенький.
— Там, в машине, в которую я въехал, кто?..
— Две девушки. Обе ПРИСТЕГНУТЫ, — назидательно выделяет он. — Тряхнуло немного. Но травм нет.
— Хорошо… — выдыхаю я.
— На эти сутки мы оставляем Вас. Может, и на следующие.
Не люблю больницы.
— Ясно…
Снотворное…
Люблю снотворное.
Просыпаюсь от боли. Сажусь. Голова ватная.
Что-то важное надо было…
Заглядывает кто-то из персонала.
— Где мои вещи?
— Всё в пакете, — показывает на стул.
