Диана устремилась к свободе, стремительным шагам перепрыгивая через поваленные деревья. Хруст веток под ногами напомнил ей о своих детских беготнях по снегу. Погоня заставляла бежать не только на выживание, но и возвращаться домой в безопасное укрытие.
Похоже, «Избранная (не) для стаи Альф» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
А я её успокою, разогрею, доведу до точки, когда никакие мысли держаться не будут.
— Ну, это не только от нас зависело, — оставляю поцелуй ниже пупка, втягиваю кожу. — Ты тоже постаралась.
— Выбирая трёх собственников? Ага, знаю, — зарывается пальцами в мои волосы на затылке, прикрывает глаза, позволяя стащить шорты. — Мы ещё вернёмся к этому разговору.
— Через год, не раньше. Ты всё равно работать не сможешь.
Оставляю ещё один поцелуй на коже, поднимаю глаза. Смотрю на Ди, жду, когда она поймёт. Специально накрываю пальцами бёдра, оглаживаю низ живота.
— Вы… — задыхается. Умница моя. — Господи, вы реально хотите сделать из меня инкубатор?
— Не я, у меня уже есть дочь."
"Не то, чтобы я против ещё нескольких щенков, но тогда Диана будет полностью принадлежать им. Из девушки получается офигенная мама, что хорошо. Но заставляет Волка ревновать.
— Влад или Захар? Кого мне убивать?
— Оставишь ребёнка без отца?
— Ну, двух других достаточно.
— Злишься? — Захар останавливается на входе, прислонясь боком к косяку.
— Не знаю. Ещё не решила. Но каждый год я рожать не буду!
— Да? А как же осчастливить третьего? — Влад не замирает, двигается сразу к нам, сжимая Ди в объятиях. — Ребёнок пахнет чужаком, малышка. Значит — не мой. Так что… Ещё один потом, да?
— Да.
Выдыхает. А Влад улыбается, довольный собой. Будто хоть раз Диана говорила «нет». Часто, на самом деле, но не после обряда.
— Третий и всё. Поняли меня?
Каждому по ребёнку, да.
А потом…
Кто знает, может на второй круг пойдём?
Диана
— Догоняй её!
Слышу рычание за спиной, перепрыгиваю ветки. Земля у реки разлезается под ногами, но добавляю скорости. Меня топит смесью ощущений, но самый основной — инстинкт выживания.
Когда за тобой гонятся волки, нужно бежать до последнего. Не останавливаться, не тормозить. Просто бежать, надеясь добраться до безопасного места.
Петлять между деревьями, резко сворачивать, не обращать внимания на то, как колет в боку. Чувства словно абстрагируются, усталость залегает на дне. Ничего не существует, кроме воя за спиной и того, как ветер хлещет лицо резкими порывами.
Март жаркий, пот стекает по лицу каплями, дышать нечем. И это несмотря на то, что на лес медленно опускается вечер. Хотя, как мне кажется, даже среди зимы этот побег мог бы закинуть в тропики.
— Слева.
