Автор
В темном прихоже-квартире, смотрящейся больше как коридор в фильме ужасов, ты стоишь на полу, озираясь. Красные щеки и опухшие губы говорят о том, что сегодняшнее мое желание было куда глупее обычного — вырваться из четырех стен и испугаться чего-то. Вечерняя прогулка превратилась в кошмарную беготню от невидимых угроз....
Кажется, я ему нравлюсь чуть больше, чем хороший знакомый. Наверно, он тоже мог бы мне понравится, но мне сейчас не до мужчин. Саша все еще незримо присутствует в моем воображении, и пусть кольцо я сняла почти сразу, но отпечаток его чувствую каждый день.
«Прекрати ты думать о нем!» - запрещаю себе, на миг прикрыв глаза, - «Прекрати!»
Жестко стираю его образ, концентрируясь на другом. Наконец я могу разглядеть нашего шеф-повара, а точнее его спину. Массивный. Высокий. Широкоплечий. Молодой.
«Хм…странно…» - слегка хмурюсь, - «Я думала, что он гораздо старше…»
К своему стыду, я так и не посмотрела, как он выглядет.
Вздыхаю, на миг отвожу взгляд, но чувствую, как на меня смотрят, и возвращаюсь…чтобы ох-ре-неть. Меня как будто пронзает насквозь удар молнии, потому что когда я смотрю на Стаса Давыдова — нашего шеф-повара, — сразу узнаю в нем того самого мужчину из Астории.
- О…черт… - еле слышно выдыхаю, замираю и совершенно не знаю, что же мне теперь делать?
И я снова, как будто откинутая на месяц назад, ничего не решаю.
«Он что...меня не узнал?!» - это обидно.
Внутри все просто переворачивается, я ведь его сразу узнала, а он что?
«Может и прав был Саша? Женщина из меня никакая...» - грустно отмечаю про себя, чуть не плачу, но потом мотаю головой и отбрасываю уже новые комплексы, - «Марин...это же даже хорошо. Тебе разве нужны эти проблемы?!» - нет. Они мне абсолютно не нужны: только не хватает мне романа на рабочем месте для полного счастья.
- ...Это наша новенькая. Марина.
Вот черт! Только я разложила себя по полочкам, как явился Кирилл все вокруг разбросал и снова меня подкинул, указав Стасу уже так, что отвертеться будет сложновато. Я задерживаю дыхание, как будто это мне поможет стать невидимой, смотрю на Давыдова, как статуя, глазами только луплю.
«Лучше бы он меня вообще не замечал. Лучше бы не видел...» - если честно, я боюсь, что он меня узнает.
