Автор
В дверях квартиры я встретила сияющий улыбкой мужа. Одет он не совсем подходил для вечера: застежки на рубашке торчали, а белое платье был посинев от холода. Взгляд моего спутника наткнулся прямо в глаза, и я почувствовала знакомую сладковатую болезненную боль — изначальная измена. Но тут же пришлось смотреть в сторону, когда мобильник заискрился миганием сообщений от неизвестной девушки....
Наши взгляды встречаются. И опять все, что мне достается — пустота. Чертова пустота. И никаких эмоций.
Поджимаю губы. Останавливаюсь.
— Познакомишь нас? — смотрю мужу прямо в глаза.
Сжимаю кулаки. До боли стискиваю челюсти. Задерживаю дыхание.
Жду.
Мне нужна хоть какая-то реакция.
Скажи, блин, что ты не причем. Скажи, что не знаешь эту девушку. Скажи, что это все ложь.
Темные глаза мужа не отрываются от меня. Но все еще остаются пустыми.
Они пронзают насквозь. Оставляют в душе такие раны, которые не затянутся.
Если не хочешь говорить, просто покажи. Дай мне увидеть в твоих глазах хоть что-то кроме пустоты.
Нижняя губа начинает дрожать, и я кусаю ее. Сильно. До боли. Надеясь пустить кровь, которая даст хоть какое-то облегчение."
"Дай мне ответ. Хоть какой-то. Прямо сейчас. Пожалуйста.
— Димочка… — ветер подхватывает писклявый голосок любовницы мужа и приносит его прямо ко мне.
Закрываю глаза. Не хочу видеть его. Не хочу видеть ее.
— Ева, — голос мужа врезается в меня, и я вздрагиваю. — Иди в дом.
Три слова.
Всего три слова.
Они рушат мой мир. Разрывают меня. Не оставляют ни одного живого места.
Тело будто что-то сковывает. Замораживает. Освобождает.
Открываю глаза.
Все та же картина, но внутри холод. Тот самый холод.
Разжимаю кулаки. Делаю глубокий вдох. Окидываю взглядом «парочку» и прохожу мимо них.
У меня появляется цель. Сейчас мне нужно только одно. Уйти!
Дом встречает меня тишиной.
За последние несколько дней рядом было так много людей, что я забыла слово «одиночество». А сейчас, глядя на лестницу, которая становится порталом в прошлую жизнь, я не могу сделать последний шаг. Кажется, что я сама веду себя на обрыв, с которого меня должны столкнуть. Холод внутри постепенно начинает таять, оставляя за собой щемящее чувство.
Это будет конец.
Это точно будет конец.
— Димочка, я же… — доносится до меня писк через закрытую дверь.
Нет. Нет. Нет.
Я не хочу этого слышать.
Не хочу! Не хочу!
Бегу по лестнице наверх. Горечь заполняет горло с каждым шагом. Противная, тягучая. Перед глазами встает лицо мужа, а в ушах звучат его слова «ты — моя». Я словно наяву вижу его черные глаза, полные решительности. Образ не хочет стираться из памяти. Он смешивается со стенами коридора, с паркетным полом, с дверью нашей спальни.
Образ мужа дополняется его запахом — он везде. Замираю в проходе.
