Автор
Меня здесь не должно быть. Я чувствую себя неловко и застенчиво среди так много загоревшихся мужчин. Воздух наполнен музыкальным шумом, но это не танцы, это что-то более интимное и откровенно другое. Это место вызывает смутные и неприятные чувства в моем сердце.
Просто так? Или сказал: «Вчера моя жена поймала меня на измене и может вести себя неадекватно?»
А я могу? Или…
Я же скромная, милая, послушная Аля.
Овца…
Внезапно ненависть так захлестывает, что становится страшно.
Я не овца! Я еще докажу ему, всем им докажу! Никакая я не овца!
– Не надо блинчиков. Кашу. Кофе. Кофе я приготовлю сама.
– Валентина Ива…
– Я сказала – сама!
Она явно не ожидает от меня резкости.
Встаю, иду на кухню.
Кухня в этом доме, как в ресторане – огромная. И работает на ней настоящий повар.
"Когда-то я мечтала, что буду сама готовить любимому завтрак, вставать пораньше, бежать на скромную кухоньку, печь оладушки, или варить кашу, или готовить настоящий континентальный завтрак, как в отелях – с прожаренным вкусно пахнущим беконом, глазуньей, свежими овощами, фасолью и сосисками…
Марк перед свадьбой так загадочно улыбался, когда я рассказывала о своих мечтах. О том, как принесу ему кофе в постель. Или он принесет его мне.
А потом, после свадебного путешествия мы переехали в этот дом, и я поняла, что на кухню меня просто не пустят…
Повар и помощница смотрят на меня изумленно.
– Вали-ентина… – шеф у нас настоящий француз, готовит божественно. Но иногда так хочется обычного борща…
– Я хочу приготовить себе кофе. Сама.
Не обращаю внимания на их изумленные физиономии. Включаю чайник.
– Где кофе? Зерна? Кофемолка?
– Кофемолки… нет… кофемашина сама всё делает.
– Мрак. В доме нет кофемолки, – я вроде бы не нарочно так говорю, но вижу их напряженные лица, они переглядываются.
– Извините, минуту…
Помощница повара достает откуда-то довольно старую кофемолку, потом пакет с зернами. Этот кофе с плантации моего мужа. Да-да, у него есть своя кофейная плантация.
Чёртов буржуй.
Понимаю, что меня опять накрывает.
Я его ненавижу!
Вот сейчас, в эту секунду! Люто ненавижу и никогда не прощу!
Глава 8
Засыпаю зерна в кофемолку. Ненавижу!
Две минуты визга и хруста. Ненавижу!
Его бы так перемолоть!
Ненавижу, ненавижу, нена…
Боже, дай мне сил.
Ищу чашку. Не маленькую, изящную, фарфоровую, в которой нам подают кофе горничные. Нет. Хочу большую, огромную кружку!
Вижу такую на одной из полок.
– Это чья?
– Моя, – говорит помощница и тут же осекается, – то есть… берите, конечно.
– Нет, спасибо. Больше таких больших нет?
– Есть, новые, целый набор. Принести?
– Да, пожалуйста, – вежливость никто не отменял. Хотя, наверное, все эти люди, как и все друзья моего мужа, уверены, что он нашел меня на помойке.
