Автор
В густых тенистых джungлах ждет невероятный шок — приготовьтесь к темноте и загадкам в этом эпи центре изменений и лжи, где каждая улыбка может быть фальшивой. Под мрачным небом подстерегает дрожащий огонек сомнения, когда вы стучите по воротам своей новой жизни.
Неужели все из-за разницы в возрасте?
Однако он меня никогда и не обижал. От того еще больнее!
Был бы он плохим мужем, мне было бы проще его возненавидеть! Но он, мерзавец, никогда не был плохим. До сего дня.
Холодным? Да. Немногословным? Это про него. Но я всегда чувствовала его молчаливую заботу. И, мне казалось… любовь…
— Аххх, — выдыхаю я болезненно.
Стучу кулаком в грудь:
— Что же ты наделал, мерзавец?! — вою в голос. — За что ты так со мной?!
Колесо вдруг ударяет в ямку, и я от неожиданности дергаю рулем, делая отрезвляющий финт по обеим полосам дороги.
В ужасе озираюсь по зеркалам. Рядом ни одной машины. И слава богу. Но все потому, что эти черные внедорожники все еще блокируют остальной поток машин.
Перевожу взгляд на дорогу и резко бью по тормозам, обнаружив прямо перед собой небольшой затор.
Облегченно выдыхаю, остановившись в считанных сантиметрах от впередистоящей машины.
Однако у меня волосы дыбом от мысли, что со мной сейчас поравняются те угрожающие внедорожники, из которых к тому же похоже стреляют.
Не зря ведь у меня внедорожник, верно? Пусть отрабатывает свой полный привод.
Меня потряхивает на нехилых кочках, однако я вижу, что я не единственная отчаянная, кто решил ехать по буеракам. А ведь им в отличие от меня вряд ли так уж нужно срочно сбежать от мужа-изменщика, и их, в отличие от меня не преследовали подозрительно-агрессивные машины.
Гляжу по зеркалам.
Фух. За мной в потоке набилось куча машин из пробки. Так что даже если там где-то и едут эти пугающие сараи, то уже как минимум не за мной!
Перевожу взгляд на дорогу и в последний момент замечаю, вывернувшую из ряда машину:
— Ой, мамочки! — воплю я, и на этот раз затормозить уже не успеваю и совсем слегка сдираю «вылезшему» бампер.
Ужас.
Боясь отпустить тормоз истерично прижимаюсь к рулю, тогда как из пострадавшей тачки вылезает взбешенный бугай, в котором я признаю того самого, с отстреленным зеркалом.
Блин. Ну приехали, называется…
— Опять ты?! — вопит он, разглядев меня через легкую тонировку машины мужа. — Твою мать! Слышь ты, курица! Ты где права вообще купила, а?! А ну выходи! На машину стопудово насос…
Его прерывает звук полицейской сирены, и я облегчено выдыхаю.
Понимаю, что не права. Но кажется сейчас стражи порядка спасут меня от самосуда, к которому явно готов «отстреленный».
