Автор
В дверях квартиры тихо стучится шаги мужа, а внутри я теряюсь в собственных мыслях. "Ты спала с моим мужем?" Эти слова будто застыли на губах, но мне нужно их сказать. Пока он не вернулся, это возможно решить. Вспоминаю наш первый разговор и невероятно теплые вечера, которые теперь казались ошибкой....
Целует нежно, долго, неторопливо…
Сердце заходится от его поцелуев, дышать забываю. Прижимаюсь к нему и сама уже ему помогаю.
Волнительно немного, но не стыдно. Совсем не стыдно…
Глажу его. Смотрю на него. Изучаю. Не хочу ничего пропустить. Запомнить каждое мгновение хочу.
Что люблю его сказать ему хочу. Мне хочется, чтобы он это знал. Чтобы знал, что не просто так я с ним пошла…
Дотрагиваюсь до его лица, но он берёт в свои руки мои ладошки и начинает пальчики мои целовать. Закаменела вся, так неудобно стало за свои ногти.
— Расслабься — тихо говорит.
Закрыла глаза на мгновение. Он остановился.
— Посмотри на меня сокровище моё, — шепчет. — Смотри на меня, хочу глаза твои видеть.
Распахнула глаза. Смотрю на него…
Дрожу от его прикосновений. От поцелуев его дрожу. От близости его дрожу. Дышу через раз.
— Не бойся ничего, — шепчет мне в губы и целует. Так нежно, так тягуче и так сладко.
Не боюсь…. Подаюсь ему навстречу. Забываю обо всём на свете…
— Мне в душ надо — шепчу.
А голос дрожит и дыхание всё ещё сбивается… Но страха нет. Совсем нет.
— Не надо сейчас тебе в душ. Отдохни. Я помогу тебе потом. — прижимает меня к себе сильнее.
Утыкается носом в мою шею, громко запах мой вдыхает, а я сильнее к нему прижимаюсь. Чтобы в одно целое с ним слиться. Так хорошо мне сейчас.
И ничего мне больше не надо.
Только он и его объятия сейчас…
— Ты с ума сошла, — шепчет мне Эля у себя на кухне, — тебя родители прибьют. И меня прибью. Тебе если меня не жалко, хоть бабушку мою пожалей.
Делает жалостливое лицо, но тут же взрывается:
— Что ты лыбишься, как блаженная, Дин? Ты вообще в своём уме? — она ходит по кухне и размахивает руками, — Я же тебе говорила: только невинные поцелуйчики. Блин! У тебя же встреча с женихом скоро. Тебе там принца нефтегазовой промышленности подобрали, а ты тут Пете Пупкину решила отдаться. Ой, что будет — завопила она, как профессиональная плакальщица.
— Эль, он Фомин Петя, смею тебя поправить! — поднимаю я палец, а у самой улыбка до ушей.
— Что? — не даёт мне договорить подруга и опять подскакивает со стула, — а ручки у него есть? Мужчина он…, - передразнивает меня.
— Фу, Эля, какая гадость, — я сморщилась.
— Не фу, не фу, а жизненная необходимость.
