Автор
Яна лежит на кровати, глядя в потолок, будто надеясь найти ответы в небесах. Комната кажется душной и скучной — цвета не в ее вкусе, и это только усугубляет разницу между ними. В каждой мелочи она видит его вмешательство. Этот треугольник любви нарушает все ее планы и надежды, заставляя чувствовать себя подвергшейся измене даже тогда, когда он не выходит из дома....
Меня ещё ждёт очередное путешествие в Ярик.
* * *"
"Рабочий день в редакции проходит спокойно. Я сдаю очередную статью. И начинаю готовиться к похоронам. Они назначены на следующий день.
Завтра утром тело отвезут в прощальный зал. Проведут панихиду. И я отправлю его в последний путь. Попрощаться с ним никто не придет. Хотя я позвонила нескольким его знакомым в Ярославле.
Почему все так? Эта мысль не даёт мне покоя. Может, нужно остановиться? И это знак? Такой жуткий, но знак? Или стоит идти до конца?
Постоянно думаю об этом.
Выйдя из редакции, обнаруживаю возле входа Антона. Что он здесь делает?
— Ну, здравствуй, — подойдя к нему здороваясь.
— Привет. Ты не рада меня видеть?
— Какое это имеет значение?
— Алина, давай поговорим.
— О чем?
— Хотя бы о нас.
— Антон, никаких нас нет. Мы закончились в восемнадцать лет.
— И все же, предлагаю посидеть в кафе.
Я смотрю на него и думаю, хоть и прошло столько лет, а он вообще не изменился. Такой же упрямый.
— Поехали.
В кафе он заказывает мое любимое блюдо. Надо же помнит.
— И о чем нам нужно поговорить?
— Ты стала другой, — замечает он с какой-то ноткой грусти. — Жёсткая и холодная.
— Я всегда такой была. А если тебе кажется по-другому, то это всего лишь твоя иллюзия.
— Я хочу, чтобы ты меня простила.
— Я же говорила, что все в прошлом. Меня эта тема больше не волнует.
— Тогда может быть, мы попробуем начать сначала?
— Нет, — твердо заявляю я.
— Почему? У тебя кто-то есть?
— Нет.
— Ты меня разлюбила?
— Антон, я больше никогда не смогу испытывать подобные чувства.
— Почему? Чего ты боишься?
— Ничего. Просто нет и все.
— Алина, не надо хоронить себя раньше времени.
— Кстати, насчёт похорон. Завтра в 11 пройдет панихида по Павлу. Придёшь?
— Он умер? — удивляется Антон. — Когда? Что случилось?
— Сбила машина. На днях.
— Конечно, приду.
— Вот и договорились.
* * *Следующее утро проходит тихо и мрачно. Даже погода решила соответствовать печальному событию.
Мы с Антоном стояли в прощальном зале. И смотрели на Павла. Он словно спал. Казалось, дотронься до него и он проснется. Мне так хочется, чтобы это был сон. Но, увы, это явь.
Приехали несколько человек из Ярославля. Мы перебрасываемся словами. И вскоре едем на кладбище.
Почти всю дорогу я молчу. Разговаривать не хочется. Просто смотрю на стекающие капли по стеклу. Плачет природа. Но не плачу я.
До сих пор я не проронила ни слезинки.
