Автор
В баре шумно и ярко, где людям не место спать после долгой ночи, а я прячусь от встречи с человеком, ради которого притворялась бы хуже всякой трусицы. Вдруг замечаю его среди празднующих — наконец нашелся! Но боль в сердце так резко, что кажется, она вот-вот разобьется на мелкие осколки....
Похоже, «Измена. Месть предателю (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Только ведь успела подумать, что не такой уж он и чокнутый, а он опять меня из колеи выбивает:
— Поч-чему? — заикаясь спрашиваю.
— Потому что сначала тебе нужно поесть.
Да он издевается? Какой тут «поесть», когда такой трэш твориться?! Да у меня между прочим жизнь рушится! Вернее, уже разрушена… При чем тут вообще еда?
Смотрю на него с плохо скрываемой укоризной:
— Я не голодна, — насколько могу уверенно говорю я."
"Хотя сидя без трусов на столе перед полуголым едва знакомым мужиком, весьма сложно чувствовать себя уверенной.
— Доктор сказал, что у тебя истощение. Поэтому пока не поешь — свою одежду не получишь, — вот она где уверенность, которой можно только позавидовать. И это при том, что на нем одежды не больше, чем на мне. Однако ему это обстоятельство явно нисколечко не мешает.
— Ладно! — соглашаюсь, осознавая, что с этим психом лучше не спорить. — Тогда попросите ее хотя бы вернуть м-мое б-белье?
— Нет.
— Да почему опять нет-то?! Ну не свалю же я от вас в одних трусах! — взрываюсь.
— Да, ты свалишь от меня рано или поздно.
Я готова сквозь землю провалиться от неловкости и непонимания происходящего. Зачем ему мои трусы?! Я ведь… я в них целый день проходила! А он их вот так в руке сжимает…
— Ч-что… в-вы… — хочу отобрать свою вещь у этого гада.
Но он снова прячет мои трусы в своем огромном кулаке:
— Оставлю себе, как аванс.
— Аванс за что? — нервничаю. — За Славин долг? Так идите его трусы воруйте!
— У него я уже украл кое-что посерьезней, — он бесцеремонно заправляет мне волосы за ухо, будто имеет на это полное право.
А мне даже отодвинуться некуда. Просто задыхаюсь от возмущения:
— Если речь обо мне, то я не вещь! — цежу строго. — И уж тем более не принадлежу Славе! Так что просто верните мою одежду, и я уйду.
— Конечно, — внезапно соглашается. — Но не раньше ужина.
— Черт с вами, давайте свой ужин, и я пойду!
— Не так быстро, — его лицо абсолютно непроницаемо.
— А как же… ваша домработница? — затаив дыхание жду ответа, боясь, что попросту поймала его на лжи. Страшно представить, что этот варвар мог самолично переодевать меня, пока я была в отключке.
— Она только следит за порядком в доме, — пожимает плечами. — А готовить я предпочитаю сам. Либо заказываю еду из своего любимого ресторана.
Ого, какой разборчивый. Признаться, весьма неожиданный ответ.
