Автор
Илья смотрит сообщение на смартфоне — оно запыхается. "Отец." Его дрожащая рука кладется обратно в карман штанов, оставляя след от кожи. Сердце колотится так сильно, что кажется, вот-вот вырвется из груди. Как он мог быть там? Он не должен был знать. Это — измена, непростительная....
— Ну, не то, чтобы это было моим решением, — попытался ответить.
Но дочка уже принялась фантазировать:
— А какой он породы? Красивый? А сколько ему?
— Нууу, как сказать, — начал я, вспоминая повислые уши и всегда хмурый взгляд, — Нормальный такой. Он уже не щенок. Взрослый пёс.
— А почему Джек? Это Джек-рассел? — вцепилась Дианка.
Мне стало обидно, слегка. Кажется, факт появления пса волновался её больше, чем факт появления младшего брата.
— Я не знаю, какой он породы, — пожал я плечами.
— Серьёзно? Пап! — упрекнула дочурка, — Ты не знаешь, какой породы твой пёс?
— А разве в породе дело? — взглянул на неё.
Она снисходительно хмыкнула:
— А в чём же ещё?
Я доставил дочурку на танцы. И теперь у меня два часа. Два часа, чтобы сделать то самое, ради чего я опять «обиваю порог». Два часа, чтобы выложить правду, которая рвётся наружу. Два часа… Нет, не два! А уже полтора. Время быстро летит. Так что стоит собраться. Я сумею! Я сделаю это. В конце концов, это — мой долг.
Дверь открывается. Настя стоит, удивлённо взирая.
— Что-то случилось? — пугается Настя.
Спешу успокоить её:"
"— Ничего. Просто… есть разговор.
Она равнодушно кивает:
— Входи, — и, запахнув свой халатик, бросает через плечо, — Кофе будешь?
— С радостью выпью, — я разуваюсь, иду вслед за ней.
Что-то едва уловимое чудится мне в атмосфере. Её равнодушие? Оно адресовано мне, или этому миру? Какая-то тяжесть читается в том, как она ставит чашки на стол, как щёлкает кофемашиной.
— Так что за тема? — говорит без эмоций. Будто мыслит о чём-то другом.
— Ты… как будто расстроена чем-то? — бросаю «наживку».
Хочу уточнить. Вдруг причина её отрешённости — Виктор? Что, если Настя всё знает? А я только зря изводил себя мыслями — стоит рассказывать ей, или нет?
Пальцы сжимают край подоконника. Она стоит, на него опираясь так, будто боится упасть.
— Да что-то нездоровится, — слышу ответ.
— Надеюсь, ничего серьёзного?
Секундная пауза. Настя вздыхает. Прижимает ладони к вискам:
— Мигрень доконала совсем.
Я выдыхаю. Будто и впрямь испугался услышать диагноз.
— Ну, мигрень — это болезнь аристократов, — говорю с мимолётной улыбкой.
Настя, в ответ на моё утешение, хмыкает:
— Да уж.
Мы ждём, пока кофе готовится. Слышим чириканье птиц за окном.
— Так о чём ты хотел поговорить? — отзывается Настя.
