Автор
Илья смотрит сообщение на смартфоне — оно запыхается. "Отец." Его дрожащая рука кладется обратно в карман штанов, оставляя след от кожи. Сердце колотится так сильно, что кажется, вот-вот вырвется из груди. Как он мог быть там? Он не должен был знать. Это — измена, непростительная....
Я ошарашено думаю… Настя! Чистюля, что вечно меня упрекала, увидев на брюках пятно. Стирала футболку, если та хоть немного воняла. Стремилась быть чистой всегда и везде…
Представляю, как эти ребята смердят после целого дня на работе. А представить её рядом с кем-то из них не могу…
— Ну, вот, норма, — поднимается слесарь с колен, и я снова заметно бледнею на фоне его выдающихся мышц.
Он специально их так оголил? Закатал рукава своей грязной футболки. Чтобы видели все! Думаю, если надену такую, в обтяг, то легко смогу дать ему фору.
Расплатившись, уже собираюсь уехать. Ведь не спрашивать каждого слесаря, спит ли он с Настей? Мне нужно смириться! Она больше мне не жена. Вольна выбирать, кого хочет. Даже механика в грязной одежде. Если ей это в кайф!
Вдруг вижу, как проезжую часть переходит подросток. Давид! А он что тут делает? Сигналю ему. Выхожу. Далеко не отъехал.
Сын, похоже, не рад меня видеть. От слова совсем!
— Привет, а что ты тут делаешь? — произносит растерянно.
— В автосервис заехал, а ты? — смотрю на него.
Пуховик нараспашку. В разрезе виднеется голая шея. Шарф намотан как зря. Вместо шапки какой-то «сачок» на башке. Неужели, я сам был таким?
— Да… я тут вроде как подрабатываю, — он кивает мне за спину. На тот самый гараж.
— Подрабатываешь? Здесь? — уточняю.
Деня тушуется:
— Да, на полставки. Учусь.
Я выдыхаю, стараюсь не дать себе волю. Работает, значит? И кем же? Механиком-слесарем? Будет также ходить и вонять? И это — предел его мечт?
— И сколько здесь платят? — цежу я сквозь зубы.
Сын шумно дышит. Глядит на меня.
— Пап, не начинай, — произносит он. Кривится, будто лимона наелся.
Значит, работе в компании он предпочёл эту грязь? Вдохновляет! Мой сын не в отца. А в кого же?
— Понятно, понятно, — усмехаюсь, смотрю себе под ноги, — Ладно. Маме привет.
Я сажусь. Наблюдаю, как он продолжает свой путь. Но, отъехав немного, я вижу картину. Тот самый, с компрессором, что-то ему говорит, пропускает вперёд, ухмыляется в спину.
И я понимаю! Как гром среди ясного неба. Оно! Этот гад, этот тип. Это он её… ночью. А днём… Деня? Неужели, он в курсе?
Осознание это так бьёт по мозгам, что я на какой-то момент забываю, где газ, а где тормоз. И едва не въезжаю в стоящего передо мной. Вот же сука! Она всё продумала. Меня за порог, а сама…"
"Кое-как доезжаю до дома. И, сидя в машине, хватаю смартфон.
