Автор
Илья смотрит сообщение на смартфоне — оно запыхается. "Отец." Его дрожащая рука кладется обратно в карман штанов, оставляя след от кожи. Сердце колотится так сильно, что кажется, вот-вот вырвется из груди. Как он мог быть там? Он не должен был знать. Это — измена, непростительная....
Но в последние годы дочь стала просить его это не делать. Якобы ей неудобно! А что здесь такого? Понять не могу…
Официант уже рядом. И Витя с улыбкой бросает:
— Ты выбрала?
— Неа, — я теряюсь в многообразии блюд.
Дорадо, форель, стейк, медальоны. Куриная грудка с грибами, жульены, ризотто, крем-суп…
— Что хочется, курицу, или рыбу? — интересуется он.
Я пожимаю плечами:
— Наверное, рыбу возьму.
Витя кивает:
— А я тогда курицу.
— И поменяемся? — предлагаю ему.
Он задумчиво хмыкает:
— Точно!
Официант нам советует «блюда от шефа».
— У нас есть грузинские вина, Хванчкара, Цинандали, — говорит официант.
— Нет, нет, — отвергаю, услышав знакомое слово. Хочу в этот вечер отречься, забыть обо всём.
И Витя, поддавшись, берёт Совиньон. Дорогущее, белое!
— Вы решили меня соблазнить? — улыбаюсь кокетливо.
Витя, решив подыграть, переходит на «вы».
— Удивлён, что такая женщина, как вы, согласилась пойти на свидание со мной.
— Вы себя недооцениваете, — произношу я серьёзно, — К тому же, сын много о вас говорил.
— Я надеюсь, хорошего? — щурится Виктор.
Улыбаюсь:
— Конечно! Говорил, что вы очень усердны в работе. И многому научили его.
— Денис любознательный, очень старается, — на лице у него улыбка, даже чуточку гордости вижу в глазах.
— На самом деле его зовут Давид, — поправляю, сама не знаю, зачем.
Витины брови взлетают на лоб:
— Правда? Не знал. А почему тогда все зовут его Деня?
Пожимаю плечами:
— Не знаю. Привыкли, наверное. Это имя, Давид… Так зовут его деда! В его честь назвали.
Витя кивает:
— Понимаю. Я бы тоже назвал своего сына в честь дяди. Имя же, это не просто! Оно несёт в себе силу какую-то.
— Да, — улыбаюсь, — Вот ваше имя означает «победа».
— Надеюсь на это, — тушуется Виктор и опускает глаза.
И впрямь, как чужие! Ощущение, будто мы и не знали друг друга до этой поры. Так забавно и так щекотливо. В животе разлетаются бабочки, и сердце стучит, как на первом свидании.
— Что мы всё обо мне? Расскажите о себе. Вы были женаты? — интересуюсь, когда нам приносят вино.
Витя ждёт, пока официант разольёт по бокалам. Лёгкая грусть на лице. Точно, вспомнил былое.
— Женат, к сожалению, не был. А, может, и к счастью! Но в отношениях длительных состоял, — он говорит это так, как будто речь идёт о какой-нибудь секте. Откуда он с трудом умудрился сбежать.
— Не совпали характерами? — пытаюсь я угадать причину их расставания.
Он вздыхает:
— Она предпочла мне другого. Богатого, взрослого.
