Автор
Романтическая история про двоих сирот, заброшенных на тропический остров, где каждое дыхание окутано невероятной атмосферой влюбленности и приключений. Встреча двух сердечных раненых неизвестных способна изменить их судьбы навсегда.
Я не соображаю, что творю, когда сдергиваю с Катеньки свое любимое полотенце, оставляя девушку на лестничной клетке в нижнем белоснежном белье. После чего, не позволив себе насладиться шокированным выражением лица, захлопываю дверь прямо перед носом Катеньки. Поворачиваю ключ в замочкой скважине и выдыхаю.
Стук сердца отдается в ушах. Виски пульсируют. Ярость все еще разливается по венам. Дышу часто, прерывисто. Кончики пальцев покалывают. Крепче сжимаю полотенце, когда слышу тяжелые шаги сзади и хриплое:
— Саша…
Глава 27
— Что Саша? — резко разворачиваюсь, впиваюсь в мужа гневным взглядом.
Истошный крик за дверью и громкий стук заставляют меня напрячься. А эта дрянь не сдается!
Шумно выдыхаю.
Артем же просто смотрит на меня. В его глазах нет ни злости, ни раздражения, как в день, когда я узнала о его измене. Просто… спокойствие или усталость.
Не знаю, сколько времени мы прожигаем друг друга пристальными взглядами под крики «откройте», «кому я сказала», «откройте, сейчас же». Скорее всего, пару секунд, но, мне кажется, вечность. Тело сковывает, гнев постепенно утихает, а его место занимает занимает разочарование. Хочется спросить у мужа, как он мог. Накричать на него, ударить. Устроить истерику. Вот только ничего из этого не делаю, просто стою и смотрю. Муж же тяжело вздыхает. Бросает взгляд мне за спину.
— Я только отдам ей вещи, — снова заглядывает мне в глаза. — А потом мы поговорим.
Вспыхиваю моментально.
Не знаю, что меня бесит больше. То, что любовница мужа разгуливала по моему дому голая, или то, что Артема заботит, что на ней надето сейчас, когда она стоит на лестничной площадке и лупит нашу дверь.
Ладони чешутся врезать Артему смачную пощечину. Но я просто сжимаю кулаки, выдыхаю сквозь стиснутые зубы и срываюсь с места. Обхожу мужа, направляюсь прямо в спальню.
Не хочу больше находится в квартире, где все прованяло чужой бабой.
Мне в спину прилетает тяжелый вздох, а потом раздаются шаги. Но я даже не оборачиваюсь, залетаю в спальню. Нахожу взглядом тот самый чемодан, который так и не собрала. Он все еще стоит у стены рядом с кроватью, где я его оставила.
Подлетаю к нему, бросаю злосчастное полотенце на пол, хватаю за ручку и несусь к шкафу. Распахиваю дверцы, открываю чемодан. Начинаю, не глядя, забрасывать в него свои вещи.
Сердце так громко стучит в ушах, что по идеи я не должна ничего слышать. Но все равно улавливаю, как щелкает замок, открывается дверь, прекращаются крики. Я словно настраиваюсь на волну мужа.
