Напоминает она и мои руки сползают с его плеч. Повисают, как безжизненная тряпка.
— Конечно. Сейчас. Не вздумай двигаться, — бормочет Марк после того, как хрипло материться сквозь сжатые зубы. — Я сейчас все уберу.
Быстро поворачивается, чтобы взять веник, а я чувствую, что так и не могу пошевелиться. Только хватаю губами воздух. Дышать совершенно нечем. А еще…
Еще я понимаю, что, если бы не Виола…
То все бы случилось. Прямо сейчас. Прямо здесь.
— Ты сегодня рано освободился, — сипло бормочу, как только ко мне возвращается голос.
— Знаю, что здесь много работы. Решил помочь. Разве дела важнее помощи жене?
— Спасибо, мы прекрасно бы справились, и…
— Марк, вы, наверное, поезжайте домой. Вам обоим отдохнуть нужно. А я сама здесь закончу.
— Правда?
Марк выбрасывает осколки в мусорное ведро и поднимает на меня все его горящий взгляд.
Кухня вращается перед глазами.
Хочется послать все к черту.
Разве Марк не доказал мне за это время, что он во многом изменился? Что не привязывает меня к дому. Заботится. Дает мне возможность реализовать себя не только как жена и будущая мать, но и в своем деле?
И что…
Что наша семья и правда для него самое важное в жизни?
Так, может, плюнуть на все? Простить его ошибку? Отменить весь этот придуманный Виолой праздник, и особенно эту идиотскую идею пригласить Ирэн Шаповалову и посмотреть, как Марк отреагирует на нее?
— Что такое, родная? Тебе плохо?
Марк с заботой наклоняется ко мне.
Потому что мне вдруг становится дико холодно. Так, что приходится обхватить себя руками.
— Не заболела?
Трогает мой лоб и качает головой.
— Все в порядке, Марк. Я просто…
— Виола, я буду благодарен, если ты и правда здесь все закончишь. Или давай просто закроем дом. Бабушка же все равно первое время поживет с нами.
Марк подхватывает меня на руки, и я глупо прижимаюсь к нему. Его тело тоже дрожит, как и мое. Обхватываю руками его плечи.
— А мы с Машей домой. Тебе нужно отдохнуть и хорошенько выспаться, малыш.
Марк аккуратно опускает меня на сидение машины.
Усаживается на место водителя, укладывает руки на руль.
Мы какое-то время просто сидим. Молча. У Марка подрагивают руки. У меня трясется, кажется, все внутри.
— Маш…
— Не сейчас, Марк, — шепчу, закусывая губу.
Отворачиваюсь, потому что сложно выдержать его взгляд, от которого даже воздух в тесном пространстве вспыхивает.
— Машааааа.
Марк кладет руку мне на бедро. Сжимает с силой, и я чуть не стону от готовности послать все к чертовой матери и сдаться.
— Мы ведь нормально живем вместе все это время, разве нет? Я в чем-то тебя подвел? Чем-то обидел? Между нами химия, и ты сама прекрасно это знаешь. Нам уютно и хорошо вместе. Тогда почему…."
"— Пожалуйста, Марк. Не сейчас.
— А когда, Маша?
Марк с силой бьет обеими руками по рулю.