Автор
Внутри заведения пахнет пряными духами и горячим шоколадом — атмосфера здесь восхитительно домашняя, но при этом не забывающая о незабываемой энергии молодежи. Я с легкостью нахожусь в этом месте, знакомых запахах и светлом обеденном пространстве, где каждый столик напоминает мне о новых свиданиях со своими друзьями....
Он точно такой же, как и брат, даже разницы никакой нет во внешности. Ни родинки, ни щетины, даже стрижка и та такая же, как у Мирона: ниспадающая на лоб челка, которую приходится все время поправлять назад.
— Эй, ты что это, засмотрелась? — слышу голос где-то рядом со своим ухом.
— Засмотрелась, — киваю я. — На тебя идиота.
— Оуч… — он тут же расплывается в улыбке. — Ты точно уверена, что тебе нужен Мирон? Ты вон, идиотом назвала почти его. Не забыла, что у нас одинаковая внешность?
— Не забыла, — кривлюсь в улыбке, — только ты не забывай, что по степени мудачества ты занимаешь первое место по универу.
"Я разворачиваюсь и иду в кафе, решив, что разговаривать на улице — плохая идея. Нас могут услышать студенты, да и увидеть могут. Мало ли, еще расползутся слухи о том, что я гуляю с братом Мирона или, что хуже, с самим Мироном, а он об этом даже и не знает.
— Да уж, забыл, что брат паинька. Божий одуванчик прямо. У тебя там случайно пьедестала с его фигуркой нет? — в его голосе звучат насмешливые нотки, но он таки следует за мной.
Мы заходим в кафе, но столик, за которым мы сидели, занят.
— Пошли сюда, — Кир хватает меня за рукав парки и тащит к столику в самом углу.
Вальяжно расседается на стуле и кивает на место напротив.
— Там было удобнее, — замечаю я, отметив, что здесь стоят стулья, в то время как там были диванчики.
— Тебе полезно сидеть на твердом, — тут же находится Кирилл, чем невероятно выводит меня из себя.
Я аккуратно размещаю пальто на вешалке у входа и возвращаюсь к столику, сажусь, заказываю латте и жду, пока парень сделает заказ: на этот раз черный кофе без сахара.
— Итак, что ты знаешь о моем брате? — начинает Кирилл. — Какой он?
— Ну он добрый, спокойный, хорошо учится, не прогуливает пары, как некоторые, у него красивая улыбка, лицо, он галантен, не бабник, как…
Договорить мне не дает звонкий смех и стук ладошкой по столешнице. Я запинаюсь и со злостью смотрю на своего собеседника.
— Не бабник, — ржет тот, — ой, не могу. Ты подружку описываешь? — наконец, парень прекращает ржать.
Я запинаюсь. Не то, чтобы я думаю, что Мирон девственник, но ведь и менять девчонок как перчатки он бы не стал. Не стал же?
— О-о-о-о, понятно. Ломаем стереотипы дальше? Глядишь, и завоевывать его не захочешь. Итак, он разбрасывает носки по дому, пьет по выходным, тусит с друзьями, ковыряется в носу когда думает что этого никто не видит.
