Одна женщина открыто претендует на мужа героини, уверенная в своём праве на него. Между соперницами разгорается конфликт, где каждая отстаивает свои чувства и право на счастье. Драматичная история о ревности, любви и борьбе за собственное будущее.
Раздел Chitat.online для книги «Я хочу твоего мужа» помогает быстро понять, что это за произведение: автор, жанровая привязка, описание и полный текст собраны на одной странице.
Одна женщина открыто претендует на мужа героини, уверенная в своём праве на него. Между соперницами разгорается конфликт, где каждая отстаивает свои чувства и право на счастье. Драматичная история о ревности, любви и борьбе за собственное будущее.
После карточки книги можно перейти к другим произведениям автора, близким жанрам, сериям и тематическим подборкам.
Одна женщина открыто претендует на мужа героини, уверенная в своём праве на него. Между соперницами разгорается конфликт, где каждая отстаивает свои чувства и право на счастье. Драматичная история о ревности, любви и борьбе за собственное будущее.
Используйте жанры, блок похожих книг, другие произведения автора и тематические подборки ниже на странице.
Проверьте описание, автора, жанры, дату выхода и соседние книги: это помогает понять, подходит ли произведение под ваш запрос.
Похоже, «Я хочу твоего мужа» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
— Жаль, что не захотел.
— Я до последнего был уверен, что все у меня под контролем. А потом увидел тебя у машины и прозрел, — он звучит горько и опустошенно.
Я закрываю глаза и тихо стучу затылком по двери. Так сильно щемит в груди, что нет сил бороться. Из-под ресниц срываются первые слезы и медленно катятся по щекам. Мне чертовски тоскливо, хоть волком вой. Только что это изменит? Ничего.
— Ты мне скажи, Леш, — осекаюсь, потому что дыхания не хватает. Через силу втянув воздух все-таки продолжаю, — оно того стоило? Вот этот весь азарт, поиск новых ощущений, адреналин? Я сейчас не цепляюсь и не скандалю, просто пытаюсь понять. Неужели эти ощущения настолько вскружили голову, что ты не понял, чем все это обернется? Неужели тебе так понравилась Марина, что ты забыл о нас?
Прежде чем начать говорить, Березин долго молчит. Я уже думаю, что не ответит, но потом раздается глухой голос:
— Прокина казалась мне очень красивой. Стоило ей только у нас появиться, как она попала в центр внимания. Все мужчины шеи сворачивали, когда она в юбке приходила. Когда она обратила на меня внимание, мне это льстило.
Конечно льстило. Наверное, очень приятно говорить гордое «а то!» и купаться в чужой зависти.
Очень больно, но я не затыкаю его. Мне нужно услышать, понять, все разложить по полочкам, прежде чем принимать окончательное решение, каким бы оно ни было.
— Влюбился?
Он снова молчит.
Слезы уже ручьем бегут по щекам, но голос ровный. Рыданий нет, истерики тоже, только опустошённость.
— Нет. Я тебя люблю и всегда любил. А ей увлекся…Прости.
Слова о любви совершенно не радуют. Они, наоборот, бьют наотмашь, цепляются грязными когтями за душу, вырывая целые куски. Потому что любви оказалось недостаточно, чтобы противостоять соблазнам внешнего мира, а семейное тихое счастье и уют проиграли желанию сорвать запретный плод.
— Почему тогда ты это допустил? Ты устал от меня? От нас? — шепчу, чуть склонив голову на бок. Безжизненным взглядом скольжу по темной комнате и перечисляю удручающие варианты, — Остыл? Заскучал? Я тебя не привлекаю? Надоела? Не хочешь?
— Нет, Кир! — в этот раз отвечает сразу, без малейших колебаний, — глупости не говори. Ты моя королева, а я просто дурак, попутавший берега. Ты красивая, интересная, умная, сильная. С тобой никогда не бывает скучно…Помнишь, как мы с тобой раньше чудили? Как сбегали с пар, чтобы сходить в кино? А как спрятались в торговом центре, в надежде, что нас запрут на ночь?
— Нас нашла ночная уборщица и чуть не вызвала полицию, — криво усмехаюсь, вспоминая этот инцидент.
— И нам пришлось вместо нее драить целый этаж.
Ломит за ребрами. Эти воспоминания ранят. Они из другой жизни, в которой я была уверена в Березине, как в самой себе. И мне отчаянно хочется вернуться обратно.
