Автор
После жестоких событий в прошлом, герой переживает период драматического внутреннего конфликта. Он чувствует непрерывную боль и тоску, пока что-то важное не происходит. Герою нужно найти то, что пропало из его жизни, чтобы прекратить эту череду потери.
Похоже, «Я тебя не отпускал» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Хотелось бы знать про своих сотрудников… Где их отец?
— Погиб, — заученно говорю я, отводя взгляд к окну. — Я в шесть должна уже быть дома. Мне нужен примерный текст рекламы, и я постараюсь органично его встроить в эфир.
— Ладно… — хмурится. — Сколько старшему то?
— Двенадцать скоро. Можно, я пойду? У меня время… — смотрю на часы. — В студии ждут.
— Подождут. Присядь."
"Этот допрос начинает меня нервировать. Рука дергается, чтобы поправить волосы. Торможу порыв. Укладка у меня теперь такая, что лучше не трогать.
Нужно было купить обручальное колечко и носить. Было бы меньше вопросов и внимания. Но теперь уже поздно.
Сложив руки за спиной, он меняет шагами комнату.
— А завтра? — останавливается неожиданно. — Могу я тебя похитить на пару часов?
— Зачем? Рекламу же пишем сегодня.
— Алиса… — с досадой. — Ну какая к чертям реклама? Я просто хочу тебя куда-нибудь пригласить.
— Оу.
Поднимаю на него растерянный взгляд. Отрицательно качаю головой. Это невежливо — вот так отказывать? Наверное — невежливо.
Но разве это не с его стороны нетактично делать такое предложение? Во-первых, я сотрудник. Во-вторых, он вдвое меня старше!
А, черт… Мне же двадцать восемь по документам. Ну не в двое, хорошо.
Да не хочу я просто!
Я вообще последний раз на свидании с Демидом была. Он был… резким, расчетливым, холодным, и совершенно неожиданно вспыхивал сомнительными эмоциями — смял в пальцах вилку, выкинул на асфальт цветы…
Едва ли это можно даже с натяжкой назвать идеальными свиданиями.
Но это то, что наполнило меня. И места на что-то другое внутри нет. Его образ как зыбучий песок. Затягивает, душит, но сыпется… сыпется… Всë рассыпалось окончательно. Демида, которого я придумала себе не существует. Я люблю несуществующего человека. Что может быть печальнее?
Меня снова накрывает волной тоски. Не хочу. Никого не хочу.
И больше я в это — ни ногой!
— Вадим Павлович, Вы, простите меня. У меня нет возможности.
— Просто ужин!
— Спасибо. Нет.
Я похожа сейчас на дикарку. Мне стыдно, что не могу сформулировать тактичнее. Подскакиваю с кресла. Сбегаю в студию.
Выпиваю пару стаканов воды, пытаясь унять мандраж. Меня пугает мужское внимание. Первый мой «ухажер» всадил в меня две пули, второй — хотел отнять ребенка, третий — едва не заразил меня беременную СПИДом. Четвертого мне не надо ни под каким соусом!
— Алиса, готова?
Не реагируя на имя смотрю в окно.
