В этой книге ты найдешь ответы на вечные женские вопросы, но с новой эстетикой и глубиной. Автор Юлия Витальевна Шилова раскрывает сложную и прелестную личность женщины в изобилии остроты и тепла, заставляя читателя окунуться в душу каждой героини на страницах.
Кто бы мог подумать…
Мы сели в машину и растерянно посмотрели друг на друга. В глазах Михаила стояли слезы, которые он тщательно пытался скрыть. Я понимала, что это было нелегко, и все же ему это удавалось.
— Вас домой отвезти?
— Да, если можно.
Я внимательно посмотрела на Михаила и, не выдержав его пристального взгляда, занервничала.
— Вы считаете, что я должна отдать вам деньги?
— Разве я это сказал?
— Просто мне показалось, что вы так считаете…
— Я так не считаю… Может быть, это я должен вам доплатить?
— За что?
— За то, что из-за меня вы пережили весь этот кошмар.
— Я вам уже сказала, что вы здесь ни при чем.
— Тогда давайте не будем говорить о деньгах. Это уже не мои деньги. Они ваши, и я не имею к ним никакого отношения. Я отвезу вас домой и поеду на торжество. Я не могу его отменить, потому что не хочу расстраивать жену, там полон дом гостей. Я сообщу жене о смерти водителя завтра. Конечно, она расстроится, что на вечеринке вас нет, но я не вправе что-то требовать от вас.
— Но я не могу поехать в таком виде! Вы посмотрите на мои руки. Они в крови! И платье испачкано!
— Ерунда. Если бы вы согласились, то мы бы заехали в одно место, где вы смогли бы помыться и надеть другое вечернее платье, которое я купил жене, но еще не успел подарить. У вас с ней один размер.
— Я не привыкла носить вещи, которые куплены для другой женщины."
"— Но мы уже не успеем купить другое платье. Дорога в Москву займет слишком много времени. Это платье из престижной коллекции.
Я вновь посмотрела на Михаила и вдруг подумала, что после всех недавних событий мне меньше всего на свете хочется быть в одиночестве. Остаться наедине с собой и предаваться страшным воспоминаниям… Нет, только не это… Тем более у него был довольно несчастный вид, а я всегда была жалостливой.
Глава 3
Мы остановились у небольшого, но весьма милого двухэтажного домика, который всем своим видом давал понять, что у его хозяина отменный вкус.
— Кто здесь живет? — спросила я, выходя из машины, и оглядываясь по сторонам.
— Он пуст.
— А чей этот дом?
— Мой.
— У вас много домов?
— Нет. Я купил этот дом, чтобы приезжать сюда в те редкие минуты, когда хочется побыть в одиночестве.
— А побыть в одиночестве там, где живет ваша супруга, у вас нет возможности? Неужели для этого нужен дом?
— Я думал об этом и пришел к выводу, что нужен.
Я прямиком направилась в ванную.
