Автор
В темном баре под слабым свечением, полустертые точечные светильники создают таинственный полумрак. Я впервые здесь ищу приключение, запрыгивая на узкую сценку. Ледяной металл вертикальной балки щекочет мою ладонь, словно приветствуя прикосновение новичка к таинственному миропорождению....
И даже ни капли не разлила.
— Ничего страшного. Вы простите, — вымученной вежливой улыбкой, которая, вероятно, входит в список требований для трудоустройства, та ловко огибает меня и походочкой об бедра в одном корсете и стрингах торопится к клиентам с заказом.
Отвлекаюсь на неё всего на секунды, а когда снова перевожу взгляд в угол понимаю, что Демьян меня заметил. Заметил, смотрит, смотрит… после чего как ни в чём не бывало возвращается к прерванной беседе, забывая про моё существование.
Типа меня и нет.
Ну супер, чё.
Хм, вот прям чисто из любопытства, как я должна реагировать? Закатить скандал или просто свалить? Нет, понятно, что скандалов не будет. Не тот я человек, но блин, хоть бы кивнул. Что сложного? Я понимаю, он занят, не дура. И не прошу сорваться с места и лететь ко мне на крыльях любви, но простой кивок, не?!
Очевидно, мне стоит уйти. Возможно даже обидеться и поигнорить его проформы ради в последующем, но я ведь никогда не действую так как должны делать нормальные девушки. Поэтому вместо гордого «аривидерчи» иду туда, куда изначально, собстна, собиралась — к бармену.
— Куба либре, — заказываю я, занимая единственно свободную высокую табуретку.
Народу дофига.
Запотевший высокий стакан ставится передо мной на салфеточке со звуком ударяющихся льдинок. И-и-и… соломинка… ну конечно. Мы ж на пляже на Мальдивах. Коктейльного зонтика разве что не хватает."
"— Ты тут по работе или повеселиться? — рядом вырастает худощавое чудо с тонкой ниточкой усов над верхней губой.
— А что, я похожа на проститутку? — вытаскиваю трубочку и отпиваю по-человечески.
— Танцовщицу.
— Да ты льстец, — музыка негромкая, как бывает обычно в клубах, так что можно преспокойно общаться не повышая голоса. Не скажу, что сильно охота это делать, но…
— Ты себя недооцениваешь.
— А ты переоцениваешь, — привкус рома приятно стекается по горлу.
— Так, может, попробуем? — не унимается ловелас недоделанный.
— Что, даже заплатишь? — я-то тупо гонюсь, а вот собеседник по ходу решил, что дело в кармане.
— Если надо, заплачу, — такой видок, боже ж ты мой. Типа: детка, ты не знаешь, от чего отказываешься. Ты сама ещё будешь совать мне деньги, чтоб я не уходил.
— Интересно, — даже оборачиваюсь к нему, прищурившись. — И сколько дашь?
А чё, чистое любопытно. Надо же понять, в какой валюте я нынче котируюсь.
