Автор
Рев двигателей и светлые горизонты — основа для напряжённого сюжета. Пять внедорожников отправляются на задание, а вокруг лишь пустынный ландшафт и шёпот ночи. Нерестила держит Тонка за руку, готовясь к опасному приключению — все знают, что оно может стать последним.
Недолгое ожидание и к нам приближается фигура мэртинки, которая останавливается рядом с Колючем. А ещё через тридцать секунд слышу её разочарованный голос.
— Ничего. Я вообще не вижу там энфиса.
Занятно. Куб как бы есть, но его как бы нет. Маскировку ему поставили явно отменную. Вопрос только в том, что теперь делать?
Поворачиваю голову назад и машинально слегка продвигаю левую ногу.
— Командир!
— Кьют!
— Назад!
Наушник взрывается криками, я же боковым зрением вижу стремительно приближающиеся очертания грёбанного куба.
Боль. Дыхание перехватывает, ноги буквально подгибаются, не желая больше держать тело. Хочу рвануть к стене, чтобы опереться, но перед глазами всё плывёт — падаю на пол. С большим трудом успеваю выставить правое колено, рухнув на него и уперевшись ладонью левой руки в камень.
Всё тело как будто горит изнутри. Зрение практически отсутствует — всё сливается в большое размытое пятно. На фоне которого внезапно полыхают яркие строчки.
Совместимость подтверждена.
Процесс интеграции запущен.
Процесс загрузки данных запущен.
Процесс обновления запущен."
"Не выдержав боли, заваливаюсь на левый бок. Разум пытается осмыслить происходящее, но голова наотрез отказывается размышлять в таких условиях. Я просто корчусь от дикой боли, развалившись на каменном полу.
Процесс интеграции успешно завершён.
Процесс загрузки данных успешно завершён.
Процесс обновления успешно завершён.
Боль неожиданно отпускает. Разом. А перед глазами появляется новая надпись.
Протокол ""мятеж"" отменён.
Процедура восстановления запущена. Ожидайте.
Расцепив зубы, которыми только что скрежетал, выдыхаю воздух. Ладно. Раз боль отступила, то пока просто полежу. Подожду, пока придут в себя сведённые мышцы.
— Командир? Слышишь меня?
Колюч. Судя по тому, что меня всё ещё не тормошат, приказал всем оставаться на местах. Молодец.
— Слышу. Всё в порядке. Жду, пока тело придёт в норму.
Как только заканчиваю говорить, канал связи заполняет злобный голос Тио.
— В следующий раз назначай старшего после тебя.
— Мне сорок четыре, девочка.
Что интересно, в голосе бойца совсем не чувствуется обиды или злости. Он настолько хорошо держит себя в руках? Или просто запал на импульсивную брюнетку?
— Сорок четыре? Ниже пояса всё отсохло, да? Потому и язык так подвешен.
Поморщившись, повышаю тон голоса.
— Заткнулись. Флиртовать будете в другом месте.
