Автор
Рев двигателей и светлые горизонты — основа для напряжённого сюжета. Пять внедорожников отправляются на задание, а вокруг лишь пустынный ландшафт и шёпот ночи. Нерестила держит Тонка за руку, готовясь к опасному приключению — все знают, что оно может стать последним.
Но это не значит, что они до сих пор не работают. К тому же раз они выдержали, то явно выше четвёртого уровня. Либо продавец мне соврал.
Выдохнув, снимаю со спины автомат и шагаю вперёд. Вижу, как искажается лицо противника, который замечает движение. Короткая очередь. Пули вязнут в воздухе — когда врезаются в его ладонь, теряют большую часть скорости. Но остатков хватает, чтобы с силой толкнуть руку назад. И сбить его рисунок. Снова жму на спусковой крючок, отправляя новую порцию свинца. Нельзя дать ему сосредоточиться и изобразить рунную связку.
Сейчас можно было бы ударить из подствольника, а потом пустить в дело ручные гранаты. Далеко не факт, что щит сумеет остановить массу осколков, которые образуются после взрыва. В конце концов, он с короткими очередями по три выстрела, полностью справиться не может. Но во-первых, я зацеплю Мэйзи и Тонка. А во-вторых, хочу прикончить этого ублюдка самостоятельно, чтобы проверить теорию.
— Кьют, что у тебя?
Тио. Решила уточнить ситуацию, несмотря на то, что до сих пор слышит выстрелы.
— Кьют?
Отбиваю ещё одну очередь, на этот раз взяв на прицел раненую ногу и ""прошитый"" орёт от боли. А в наушнике слышится слабый голос Мэйзи.
— Он наступает. Дави урода.
Машинально усмехаюсь. У парня эмоции прорезались. Злость. Это хорошо.
Ещё несколько шагов вперёд. Сухо щёлкает затвор автомата. Забрасываю за спину. Обхватываю пальцами рукоять револьвера. Я уже вплотную. Щит на таком расстоянии не сработает. Вижу, как противник кривит лицо.
Наконец, до ""прошки"" доходит. Опускает руку к кобуре на поясе, чтобы достать пистолет. Это хорошая идея. Которую надо было проверить первой. Если у меня нет щита, то хватило бы пары выстрелов, чтобы закончить ситуацию. Но мужик почему-то упорно пытался нарисовать в воздухе руны.
А теперь поздно. Я уже слишком близко.
Почти уперев ствол револьвера в запястье противника, спускаю курок. Рявкает выстрел. Брызгами разлетается кровь и ошмётки плоти.
Вернув оружие на место, достаю нож. Опускаюсь на колено рядом с ублюдком.
— Кто тебя послал?
Тот истерически смеётся.
— Стреляй уже. Давай. Вышиби мне мозги — надоело терпеть боль.
В первую секунду разум заливает непонимание. Потом до меня доходит.
— Думаешь, спокойно вернёшься к себе и получишь новое тело? Я бы на твоём месте не был таким оптимистом.
