Автор
В Энфисе действует жесткий дуализм: официанты с каменными лицами и гостеприимные улыбки, звон бокалов — все это на первый взгляд спокойно. Но под маской стабильности скрываются эмоциональные потрясения, когда ты понимаешь, что твой путь от бедного студента до влиятельной бизнес-персоны был не таким уж коротким в реальном времени....
Осталось разобраться в остальном, отталкиваясь от фактов и логики.
Первое, что делаю — визуально изучаю себя, насколько это позволяет угол зрения. Правда, когда открываю глаза, ничего не меняется. Всё те же рваные штаны, под которыми скрываются худые ноги. Руки выглядят не лучше — тонкие с дряблыми мышцами. Впавший живот. И футболка. Пропитанная кровью. Прощупываю её пальцами и нахожу два отверстия. Выглядят, как последствия ударов ножа. Но при таком раскладе, у меня должны быть две ножевых раны. Которые отсутствуют.
На мозг накатывает волна паники — с трудом получается удержать себя в руках. Зато есть побочный положительный эффект — когда глубоко втягиваю воздух, уши разблокируются. Теперь я слышу шум слабого дождя и звуки голосов, которые доносятся из открытых окон.
Успокоившись, пытаюсь подняться, придерживаясь руками о стену. Получается. Тело всё ещё простреливает болью, но в целом функционирует. Хорошо.
Прислонившись к стене, обшариваю карманы. Пусто. Прикрыв глаза, прогоняю в голове известные факты.
Первое — я в неизвестном месте. Второе — тело мало напоминает моё. Хотя, какого хрена я сглаживаю формулировки? Это точно не моё тело. Третье — если отталкиваться от произошедшего в ресторане, я должен быть мёртв.
Какие можно сделать выводы? Честно говоря, почти никаких. Слишком мало данных. Единственное предположение, которое имеется — всё происходящее связано с той золотой пылью, что наполнила ресторан. Пусть эту мысль и можно отнести к категории безумных, тем не менее, для неё есть основания.
Открыв глаза, вытягиваю руку, набирая в неё немного дождевой воды. Умываюсь. Как выясняется, на лице тоже имеется засохшая кровь. Приходится повторить процедуру ещё несколько раз, пока не счищаю её всю.
Оглядываюсь по сторонам. Слева переулок заканчивается тупиком. А вот справа виднеется выход. Пожалуй, пора осмотреться. Может получится выяснить, где я и что происходит.
Медленно бреду вдоль стены, порой отходя от неё, чтобы обойти нагромождения брошенных деревянных ящиков и другого мусора.
Относительно широкая улица. Вижу несколько светящихся вывесок. Судя по надписям кофейня и пара заведений с едой. Плюс, что-то вроде бара. Стоп. Почему буквы кажутся странными? Присматриваюсь внимательнее. Латиница. Чем-то напоминает испанский. Но точно не он. Тогда почему я его понимаю?
— Карт? Ты что тут забыл?
Поворачиваю голову. Мужик в потрёпанной форме, рассматривающий меня с презрительной миной.
