Какого цвета убийство? — читать онлайн бесплатно полностью

Алекс покачал головой.

– Без понятия. Знаю одно: это дело еще более запутанное, чем кажется. Тот, кто это планировал, действительно предусмотрел все. Вы действительно не можете найти этого Жигарру?

На этот раз комиссар покачал головой.

– Как сквозь землю провалился. Его разыскивают человек пятнадцать моих сотрудников. Но тут нет ничего странного: эти ребята умеют прятаться. И пока нигде ничего не просочилось. Наши информаторы ничего не могут сказать.

– Я дико удивлюсь, если окажется, что муж в этом никак не замешан, – задумчиво проговорил Алекс.

 – С ним что-то не так.

– Если на минутку перенестись в будущее и заглянуть в его дела после смерти жены, там наверняка найдутся крупные выплаты. Он кому-то должен, и прилично.

– Запишу в список дел. Особенно этот финт с полетом в будущее.

Хельмарк фыркнул и вдавил педаль газа в пол. Алекс привычно вцепился в рукоятку под потолком машины.

Непослушной рукой Фредрик открыл дверь в спальню. Мартина полностью оделась и аккуратно застелила постель.

Причесалась и накрасилась. Она сидела на покрывале с закрытым ноутбуком на коленях и спокойно смотрела на мужа. Кстати, вполне ясными и здоровыми глазами.

Он даже не заметил, что задержал дыхание. Шумно выдохнув и сделав шаг в комнату, он сложил руки на груди. Пальцы были холодны и слегка тряслись.

Она не ответила, продолжая смотреть на него все тем же спокойным взглядом. Кажется, даже с какой-то легкой улыбкой.

Фредрик медленно покивал головой.

Немыслимое стало очевидным. До него вдруг дошло, какого кусочка пазла все это время не хватало. Он пощупал задний карман – там, рядом с телефоном Стена-Инге, который он стащил, все еще лежала фотография из его письменного стола. Он вытащил ее, оглядел молодую пару, изо всех сил пытающуюся выглядеть естественно.

Он перевернул снимок.

Какой это год? 1992? Мартина и Фредрик на станции Борлэнге в том чудесном 1992 году. Все это время она пыталась ему это сказать, а он не понимал.

Как обычно, он не врубился.

– Ты не больна, – глупо произнес он приглушенным голосом.

Мартина приподняла одну бровь, но, как и всегда, это было едва заметное движение. На мимику она всегда была скупа.

– Мне нужен был предлог, чтобы остаться дома, – ответила она.

У нее не было никакого вестибулярного нейронита. Она притворялась. Проверяла его. Когда он ложился дремать или уходил прогуляться, она рылась в его материалах.