Автор
В порту, весело говорит Ильдар о желании попробовать повышенный класс. Здесь же, в экономическом секторе, все кажется родным и понятным: колени упруго прижаты к переднему креслу, а надежно стабилизируются на воде только за полета. Камнезаводное царство вызывает трепет, будто весь мир свернулся в галактику летящей лодки....
Как там говорят? Мастерство не пропьешь. А я, между прочим, года четыре не играла.
Оценив сменившееся положение шаров, я перехожу в противоположный угол. Ну, что беленький, пойдешь к мамочке? В смысле, полезешь во-о-он в ту дырку? Очень нужно, чтобы вот тот красивый, хоть и немолодой дядя разинул рот.
Когда и второй шар падает в сетку, я все же поднимаю победный взгляд на Камиля и, улыбнувшись, делаю шутливый реверанс.
— Где так играть научилась? - спрашивает он без толики иронии. Даже, я бы сказала, с уважением.
— Папа в секцию водил. Мы правда там больше в американский играли. Русский я сама освоила.
Ничего не ответив, Камиль перекидывает кий через плечо и с интересом наблюдает, как я обхожу стол в поиске новой жертвы. Пару раз я машинально поднимаю на него глаза, отмечая, что в его взгляде совсем нет настороженности, какая часто промелькивает у игроков-мужчин, почувствовавших угрозу проигрыша от какой-то там девчонки.
Увы, третий шар пролетает мимо, срикошетив в угол лузы.
Натирая кий мелом, мой оппонент неспеша оценивает расстановку сил на сукне, после чего направляется в дальний правый угол. Будет бить тот, что по центру, - догадываюсь я. - Все правильно. Я бы тоже выбрала его.
Наклонившись к столу, Камиль прицеливается, а я, вместо того, чтобы следить за шаром, любуюсь напрягшимися мышцами на его руках. Все же бильярд - великая игра. Она точно не для тупых, и есть в ней что-то… сексуальное.
Щелк! Запущенный им шар под номером пять с безукоризненной точностью достигает цели.
Я машинально киваю, беззвучно хваля Камиля за удар. Люблю, когда что-то делают красиво, даже если речь идет о конкуренте.
Его второй шар тоже попадает в лузу, и это меня радует. Во-первых, я терпеть не могу, когда мне поддаются, а во-вторых, всегда интересно встретить достойного соперника.
Третий пролетает мимо.
— Сколько тебе лет? - спрашиваю я, пока, прищурившись, выбираю свою следующую жертву.
— Сорок один, - без запинки отвечает Камиль.
— Много. Я почему-то думала, тебе тридцать восемь( пасхалочка к Папаше для тех, кто в курсе - прим. автора)
— Есть принциальная разница?
Я дергаю плечами.
— Не знаю. Нет, наверное. Просто я раньше считала всех, кому больше тридцати, старыми пердунами.
Камиль издает саркастичный смешок.
