Автор
В коже служат отличным источником расслабления от потока мыслей и гнета. В зеркале отражение подчеркивает усталость, сгущающуюся как ледяной купол над сердцем персонажа. Он чувствует себя заточенным в собственной голове, пытаясь найти хоть какой-то уголок покоя и спасения.
— Да не испорчу я твой кожаный салон, успокойся, — закатив глаза, открываю зажигалку.
Роланд резко выхватывает из рук сигарету и выкидывает в окно.
— Ты не поняла? — зло смотрит на меня. — Чтоб я больше не видел и не слышал, что ты куришь!
— Что, прости? — начинаю смеяться.
— Оглохла?
— Буду курить тогда, когда захочу. Или ты думаешь, начну считаться с тобой?
— Не думаю, а знаю! Увижу ещё раз сигарету в руках, — выхватывает зажигалку и кладёт к себе в карман, — Пеняй на себя!
Его спокойствие и уверенность в своем ""приказе"" злит настолько, что хочется вцепиться ногтями ему в глотку и вдавливать до тех пор, пока не пойдёт кровь. Но, наверное, именно это мне и нравится — испытывать каждую секунду с ним эмоции. И неважно какие они, главное, что я их испытываю. Ведь ещё недавно, мне казалось, что я утратила данную возможность.
— Не было и дня, чтобы ты мне не угрожал, — недовольно качаю головой. — Странно, как я ещё жива то?
— Я и сам порой задаюсь этим вопросом! — цедит сквозь зубы.
Отмалчиваюсь, но мое молчание не значит согласие. Как курила, так и буду курить, и плевать, что он там скажет/сделает. Минут двадцать мы едем молча, слушая музыку одну за другой. Напряженность рассеивается за эти секунды, и злость, как рукой снимает. Я смотрю на этого человека рядом и точно убеждаюсь, что в моей жизни не было мужчин, похожих на Роланда. Противоречивый, сексуальный, с необъяснимым шармом и глазами, взгляд которых сводит с ума — это все будто верхушка айсберга, которая скрывает нечто большее. В нем есть нечто необъяснимое для здравого понимания, что притягивает, как магнит.
Не свожу с него глаз, прикусив нижнюю губу и слегка улыбаясь. Снимаю обувь и кладу ноги к нему на колени, пройдясь с медленной игривостью вдоль его бедра. Хищно улыбается, бросив мимолётный взгляд, и касается рукой моей ноги, рефлекторно двигаясь выше.
— Мне кажется, или мы едем не в ресторан, — отмечаю с ухмылкой, узнав дорогу, ведущую к дому, где обычно проходят все светские вечера братства.
— У меня работают лучшие повара, — отвечает, продолжая хитро улыбаться.
А у меня даже слов не находиться, чтобы ответить. Дыхание спирает. От предвкушения, от него, от всего происходящего в целом. Его пальцы скользят под платье, возбуждают, лишают мыслей.
Не знаю, откуда находится столько выдержки, чтобы доехать до дома без сексуальных ""происшествий"", но, как только я вижу на пороге встречающую нас женщину, быстро включаю голову и стараюсь казаться невозмутимой.
