Автор
В коже служат отличным источником расслабления от потока мыслей и гнета. В зеркале отражение подчеркивает усталость, сгущающуюся как ледяной купол над сердцем персонажа. Он чувствует себя заточенным в собственной голове, пытаясь найти хоть какой-то уголок покоя и спасения....
— Не тебе решать, какой мне быть, — перевожу дыхание, — Что тебе нужно, Эльдар? Я уже закрыла глаза на твои ежемесячные подачки, в виде цветов и открыток. Но это уже наглость, отправлять кого-то признаваться в чувствах, вместо себя. Если ты так доверяешь Диме, может мне с ним и провести эту ночь? Какая разница?
Дмитрий, после этих слов, в ужасе отходит в сторону, чтобы не слышать нашего разговора. Бедный.
— Остановись! — повышает голос. — Нажми на тормоза, Медея! Что ты несёшь?!
— То, что ты заслуживаешь слышать!
— Я соскучился! Просто не думал, что ты вернёшься в пять утра домой, вот и не приехал с Дмитрием! Давай ты успокоишься, приедешь ко мне, и мы поговорим.
— Ты издеваешься надо мной? — вырывается истеричный смешок. — Я, кажется, ясно дала понять, что не хочу иметь с тобой никаких дел.
— Один день.
Один день. Один день, мать его. Ему кажется, что этот день ничего не изменит. Но как бы не так, ведь даже этот разговор сейчас расковыривает старые раны, которые начинают кровоточить. Для него один день, а мне потом заново собирать себя по кусочкам, учиться дышать и жить.
— Разговор окончен, Эльдар. Прошу, не беспокой меня больше, — сбрасываю вызов, не дождавшись ответа.
Протягиваю телефон Дмитрию и просто ухожу.
«Хорошо, что не согласилась. Хорошо, что осталась себе верна» — проговариваю самой себе по дороге к квартире.
Оказавшись в душе, под струями воды, закрываю глаза и на миг представляю, что было бы, согласись я на эту встречу. Одного дня оказалось бы точно мало, и мы б продлили этот день на целую неделю.
По коже пробегает дрожь, а жар, что разливается ниже живота, ясно дает мне понять, что мое тело ещё помнит и томиться по нему.
— Бл*дство!!! — сквозь зубы рычу на саму себя и пытаюсь смыть с себя все мысли и желания.
Но это оказывается невозможным. Я все также неизлечимо больна. Больна чувствами к женатому мужчине.
* * *
К полудню приезжаю на работу.
Захожу в гардеробную, переодеваюсь и краем уха слышу разговор заядлых сплетниц:
— Да не может быть, чтобы она была с ним. Илона бы его сюда не привела.
— Я вам говорю, я видела её с этим мужчиной пару дней назад в отеле.
— И что же ты делала в этом отеле? — не сдерживаюсь и обращаюсь к той, кто в попытке обелить себя, всегда очерняет других.
