Автор
В темной глубине океана, где свет луны играет на поверхности воды как зеркало, катер манит вперёд надежды на спасение. Просторы синего океана расстилаются перед носом катера без ни малейшего признака жизни — искать диких стайок дельфинов или плавники косатки, которые бы проложили дорогу через моря вражды. Лишь далеко отдаляется на запад остров с роскошным Имением, где живут люди. Кромка суши и соседние дэмов стаи всё больше кажутся безысходностью для выживания....
Порой перегревалась и моментально испарялась. Чаще просто разрушалась, исходя не совсем приятным запахом. Но ещё через два часа что-то стало получаться. Соль проявлялась, концентрировалась, словно бесцветные льдинки в воде, и начинала опускаться на дно банки. Понятное дело, что тут же кристаллы начинали вновь растворяться, вновь делая воду солёной.
И всё-таки! Если сразу удавалось сделать пяток быстрых глотков, вода чувствовалась на вкус только чуточку, совсем не трагично подсоленной. Иначе говоря – пригодной для питья.
«То ли я – гений?! То ли мне просто повезло из-за нечего делать? – восторгался Труммер собой, раз за разом черпая за бортом морскую моду, очищая её и выпивая половину ёмкости. Остальное выплескивал как можно дальше и повторял процесс. – Красота! Смерть мне от обезвоживания никак не грозит. Утром рыбки наловлю… Или вообще до берега доберусь, а уж там… Э-эх! Живём, короче!..»
Напился так, что резко навалилась сонливость.
Додумать не успел. Уснул.
Глава седьмая. За место под солнцем
Проснулся Поль, когда красное солнце уже стояло чуть ли не в зените, начав пригревать и тем самым сравнительно раскалив верхнюю палубу, ту, что над каютой.
Быстро вскочил, осмотрелся. Проверил, нет ли течи корпуса и далеко ли от Излома.
Тем более что никто не разыскивал Труммера, не звал его на волне ментального общения и не подавал знаки с низко пролетающих самолётов.
«Шутник… И рифмоплёт из него неважный… Ничего! – думал Труммер, с оптимизмом вглядываясь в приближающуюся береговую черту.
