- Спасибо, милок, - отзывается бабуля, хотя косится на нашу машину с опаской.
Я отбираю у нее сумки и кладу их в багажник.
- Вам куда? – деловито интересуется Демьян, снова выруливая на шоссе.
- Че? Да туда почти восемь км по навигатору! Вы их все пешком собирались протопать?
- Да, а что делать? – пожимает плечами бабка.
- Не, я чето не понял, - не успокаивается брат, - вы че, реально, собирались всю дорогу пешком пройти?
- А что сделаешь, милок. На автобус я опоздала. На такси денег нет, это ж целых двести пятьдесят рублей. Вот, разве что добрый человек на пути попадется.
Демьян пару минут переваривает эту информацию, потом снова обращается к бабке.
- А че, как тут вообще у вас?
И бабка громко вздыхает.
- Как и везде, милок. Денег ни у кого нет, работы тоже. На молокозаводе разве что трудиться, но зарплата там маленькая. Да и ту задерживают постоянно. Огороды вот у всех, благодаря им только и выживаем. Дорогу, и ту никак не сделают в селе. Все обещают, еще с прошлой осени. Да все недосуг. Другие дела, видно, у руководства есть, поважнее. Мировые проблемы решают, а мы что…мы так.
- Так что, дорога только до Красных полей, милок, - на грустной ноте заканчивает бабка.
- А дальше? – хмурится Демьян.
- А дальше, считай, нет ее. Вам-то самим куда?
- Нам в Снегиревку, - отвечает Демьян. - Знаете, где это?
- Аааа. Ну, это, как высадите меня, так сразу направо повернете. Километра два по грунтовке проедете, а дальше через поле еще с километр. А меня вот тут высадите.
Демьян останавливает там, куда указывает бабка, я вылезаю из машины и двигаю к багажнику.
- Ой, ну спасибо, хлопцы. Выручили вы меня, так выручили.
Доношу сумки до крыльца и возвращаюсь в машину.
- Ты слышал, дороги нет, - говорю я Демьяну.
Он тем временем размахивает своим айфоном.
- Не только дороги нет, но, похоже и интернета, - восклицает недовольно. – Не, че это за дыра вообще?
- Такая себе нормальная дыра, – усмехаюсь я. - Разворачиваем?
- Я че, на дебила похож, столько километров зря отмотать?
- Тогда едем дальше.
Машину потрясает на каждой колдобине так, что разговаривать невозможно. И даже рессоры не спасают. Но самый треш начинается тогда, когда дорога заканчивается и мы выезжаем в поле.
- Че за хрень, - снова ругается Демьян.
- Тебя ж предупредили.
Плетемся дальше чуть ли не на первой скорости.
Я развалился на сиденье и ловлю себя на мысли, что мне даже по кайфу все происходящее.
