Автор
Натан Карц спасает незнакомую девушку и влюбляется в неё с первого взгляда. Но утром она исчезает без следа. Решив найти её любой ценой, он не подозревает, какие испытания ждут его впереди. История о том, что судьба иногда дарует второй шанс, но цена его может быть намного выше, чем мы...
Раздел Chitat.online для книги «№333, или Притворись, что любишь 2» помогает быстро понять, что это за произведение: автор, жанровая привязка, описание и полный текст собраны на одной странице.
Натан Карц спасает незнакомую девушку и влюбляется в неё с первого взгляда. Но утром она исчезает без следа. Решив найти её любой ценой, он не подозревает, какие испытания ждут его впереди. История о том, что судьба иногда дарует второй шанс, но цена его может быть намного выше, чем мы...
После карточки книги можно перейти к другим произведениям автора, близким жанрам, сериям и тематическим подборкам.
Натан Карц спасает незнакомую девушку и влюбляется в неё с первого взгляда. Но утром она исчезает без следа. Решив найти её любой ценой, он не подозревает, какие испытания ждут его впереди. История о том, что судьба иногда дарует второй шанс, но цена его может быть намного выше, чем мы...
Используйте жанры, блок похожих книг, другие произведения автора и тематические подборки ниже на странице.
Проверьте описание, автора, жанры, дату выхода и соседние книги: это помогает понять, подходит ли произведение под ваш запрос.
С трудом концентрируюсь на вождении, слава богу, ресторан от моих апартаментов довольно близко, мы уже почти дома. Неожиданно для самого себя задаю сакраментальный вопрос:
— Ждана, тебя часто били?
Краем глаза слежу за ее реакцией. Моя стервочка вжимается в кресло, кутается в пальто и… молчит!
— Я, кажется, задал тебе вопрос! — продолжаю строже.
Знаю, веду себя как настоящий грубый мужлан, но мне не до этикета. Не позволю Ждане снова забраться в свою раковину.
— Натан, пожалуйста, не нужно меня спрашивать о таком… — еле слышно отвечает она.
«Значит, били…» — сразу делаю вывод. Если я спрошу о подобном у Кирилла или Киры, они просто скажут «нет», а не будут ходить вокруг да около. Очевидно, что Ждане ответить сложно. Такое чувство, что она себе скорее язык откусит.
— Кто? Когда? За что? — безжалостно продолжаю свой допрос.
Я уже практически готов надавать по морде каждому встречному, только чтобы ее обидчикам тоже досталось.
— Натан, пожалуйста… — просит она еще тише.
Всего два слова, но сколько в них боли, сколько страдания! У меня всё внутри сжимается в болезненной судороге, как будто даже легкие парализует.
Я бы заткнулся, подождал более удачного момента для серьезных разговоров. Только уже успел понять — удачного момента не будет. Он просто никогда не наступит. Ждане больно говорить о прошлом сейчас, будет так же больно через неделю, две, месяц и, может быть, годы. Чем я дольше буду тянуть, тем больше времени Ждана просидит в своем панцире, а мне нужно, чтобы она раскрылась.
Когда паркуюсь у дома, Ждана тянется к ручке двери, но я демонстративно нажимаю на кнопку замка. Запираю в машине и окидываю тяжелым взглядом:
— Я хочу всё о тебе знать! И ты мне расскажешь…
Она устало вздыхает и стонет:
— Что ты хочешь знать? Что?
Тогда же:
Ждана
— Ответь мне, что ты хочешь знать? — спрашиваю с надрывом.
«Как меня лапал престарелый параплегик? Как ронял слюни, когда я перед ним вертелась? Или тебе поведать про то, что последние пять лет я прожила с садистом-импотентом, который меня избивал?!»
Я не знаю, как можно рассказать подобное мужчине, который тебе хоть сколько-нибудь интересен. Он же после такого на меня даже не взглянет без жалости, ведь нормальный мужик! А нормальные мужики жертв насилия могут только жалеть! И никаких других эмоций к ним, как правило, не испытывают. Оно мне надо? Аж три раза! Фактически ему уже меня жалко, жалко до боли, это видно, но я совсем не эти чувства хочу в нем вызывать.
Больше того, девушкам из фонда запрещено обсуждать прошлых джентльменов с настоящими. И этот запрет появился не из воздуха, продиктован вполне конкретными причинами. Фонд свято хранит тайну личной жизни клиента — один из главных принципов.
