— Я не со своим, тут встретил…
— Нашел под елочкой? — хмыкает Шилов. — Не видели мы тут никаких рыжих. Симпатичная хоть была?
— Симпатичная… Точно не видели?
Друзья мотают головами, а я чешу затылок, силясь сообразить, куда могла деться моя стервочка. Методично проверяю каждую комнату, одеваюсь, выползаю на улицу, обхожу участок. Но девушки нет! Даже следов никаких нет! Хотя видно, что недавно снова шел снег, может, засыпал.
«Не могла же она исчезнуть?»
— Ну? Нашел пропажу? — хохочут друзья, когда возвращаюсь в дом.
Они уже сидят за столом на кухне, подъедая то, что я привез вчера, заодно выставляя какие-то свои деликатесы. Всем весело, по кругу ходит бутылка виски, в воздухе витает аромат подогреваемого в духовке мяса.
Автоматом опрокидываю в рот протянутую мне рюмку, решаю в последний раз проверить спальню, где мы ночевали с моей стервочкой.
Как последний идиот заглядываю в шкаф и под кровать.
«Она же мне не привиделась и не могла бесследно исчезнуть?»
Захожу в ванную, на всякий случай отдергиваю шторку, там тоже пусто.
— Я что, с призраком вчера трахался? — спрашиваю в зеркало у самого себя.
Потом иду к кровати, отодвигаю покрывало и все-таки нахожу доказательство того, что девчонка была — несколько рыжих волосков на белых простынях. Вот и всё, что она после себя оставила. И тут замечаю, что из-под соседней подушки выглядывает записка.
Разворачиваю, а там:
«Ты еще спишь, а мне уже пора…
Спасибо тебе за всё, добрый человек!
Я ухожу, так надо…
Не ищи меня!
P.S. Взяла из шкафа в прихожей кое-какие женские теплые вещи. Надеюсь, не твоей жены… Вернуть не смогу, прости».
Я ее тут по всему дому ищу, а она взяла и ушла… Вот так просто… была — и нет.
В моей жизни было много женщин. Абсолютно разных — богатых сучек, нищих студенток, синих чулок, красавиц и даже дурнушек.
Я хотел бы, чтобы некоторые из них в свое время ушли от меня таким способом, как это сделала моя рыжая стервочка. Но сейчас от такого ее поступка мне становится не по себе.
Ну-ну… Обогрел, накормил, трахнул — всё, больше не нужен, прощай, Натан…
— М-да…
Глава 20. Что случилось с Романом Войтовым?
В этот же день:
21:00
Ждана
— Что? — в тридцатый раз за этот бесконечно долгий вечер я слышу один и тот же вопрос. — Что случилось с господином Войтовым?"
"Металлический голос мужчины долбит по моим барабанным перепонкам.
Невольно морщусь, когда он направляет свет мне в глаза.
Мне хочется пить, есть, в конце концов, сходить в туалет, но я не смею ни о чем просить до наступления крайней нужды.
Я уже пару часов как прикована к стулу в допросной комнате.
Меня не бьют... пока что. Но, вполне возможно, скоро начнут, ведь история моя, что ни говори, слишком шаткая. Второй раз моего джентльмена забирает полиция, к тому же, скажем так, в очень подбитом состоянии.