Автор
Варталий Дерзкий сносит голову под ударами топоров: зима года от Рождества Христова 910-го, а от сотворения мира — 6417-го. Стемид изумленно восклицает, и все присутствующие за столом смотрят на Сергея с подозрением: неужели правление Князя Варяжского окончено? Мрачная атмосфера в крепости усиливается до отчаяния....
— А мне что делать, пока ты будешь глядеть? — раздраженно проговорил Машег. — Вино пить да девок валять?
Сергей уставился на друга специфическим «взглядом воеводы».
Проняло. Немного. Напугать хузарина в принципе было невозможно, однако чутье у него имелось. Смутился. Пошевелил темными усиками, почесал тонкий прямой нос, не испорченный обычными в воинской среде переломами, и сказал, оправдываясь, уже без прежней агрессии:
— Варт, мне надо понять, какие товары с собой брать. Что сейчас грузить, а что на лето оставить, когда мы точно на юг пойдем.
— Понимаю, — кивнул Сергей. — Но правда пока не решил. В Смоленске определимся. Помнится, брат твой собирался летом сюда, в Белозеро прийти?
— Собирался, — подтвердил Машег. — По нашему пути, не через Киев.
«По нашему» — это по системе рек и озер к верховьям Волги и через Волжскую же Булгарию.
— То, что для него отложишь, мы с собой не возьмем, — сказал Сергей. — Надеюсь, цену он хорошую даст.
— А как иначе? — пожал окольчуженными плечами Машег.
Кстати, а почему он в кольчуге?
— А ты что нынче в железе? — поинтересовался Сергей. — Опасаешься кого?
— Не-а, — мотнул головой хузарин. — Обвыкаюсь. Расставить пришлось.
Успокоил. Просто растет парень.
— Княжич, можно я племяша в наше дело пристрою? — подал голос Войст. — Погост у кирьялов держать.
Сергей нахмурился, пытаясь припомнить, где это. Войст истолковал неправильно.
— Он толковый! Что молодой, не сомневайся. Наш он, варяг!
— Варяг?
Вот это уже непонятно.
— Да ты сам на него глянь! — поспешно предложил неудавшийся полусотник. — Тут он, ждет, когда кликнут.
— Ну зови.
Когда парень откинул полог, Сергею сразу стало все понятно. Так-то парень выглядел неплохо. Сразу видно, что воинскому делу сызмала обучался и в свои лет двадцать примерно, скорее всего, успел даже в гридни выйти. Но выйти… И выйти. Левый рукав шубы у бойца был пустым.
— Как зовут? — спросил Сергей.
— Фудря.
— Чьим был?
— Труворовым гриднем.
— Выход какой тебе Трувор дал?
— Серебром двадцать гривен.
Не много. Но и не мало. Нормальные отступные.
— Сотник еще тридцать накинул. Это его я от копья прикрыл.
— Щит прошило?
— Угу. Моя вина. Не смог вскользь пустить.
«Не такая уж и твоя, — подумал Сергей. — Просто поспешил»."
"Обычный щит удар брошенного копья не держит, как правило. Даже если в умбон попадет, пропороть может.
