Автор
В большой тихой улочке начинается новая жизнь: ты — мажор в бизнес-школе, а здесь тебя ждут новые открытия и опасности. Стоящая рядом женщина осуждающе качает головой: она видит тебя, как человека из другого мира, готового рисковать всем ради чужих двойных стандартов. Встреча в автобусе — знак начала нового приключений в мире бизнеса и сложных отношений в большом городе двойных стандартов....
Похоже, «Конфетка для мажора (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Сегодня открылась Амурскому и не понимаю, принял ли он моё откровение или нет. Чересчур эмоциональным был момент. Внахлест бились энергии от драки, от его слов, от адреналина, впрыснутого в кровь, от моей обиды… Как ещё этот убойный коктейль не рванул и не разнес площадку?
— Ром, Рома, — зову парня, потому что мы проскакиваем поворот в город, а затем и въезд на кольцевую. — Ром!
Он трясёт головой и снижает скорость, но не отвечает. Я успокаиваю себя тем, что он не самоубийца и ничего плохого нам не сделает. Может, он хочет прокатиться и собрать в кучу нервы? Пусть так, мешать не буду.
Меня беспокоят его ранки. Особенно на губе, кровь из которой он периодически слизывает. Наверное, перестань он так сильно сжимать губы, она бы затянулась, но он не дает возможности корочке запечься.
Мы резко тормозим у заправки. Ромка медлит, а потом выходит, громко хлопнув дверцей. Я же пользуюсь передышкой и тянусь к бардачку, чтобы взять оттуда влажные салфетки или поискать антисептик, которые многие бросают на всякий случай, но на колени мне выпадает небольшая коробочка темного цвета, из которой…
Боже мой… Боже…
На пол выскакивает несколько фольгированных пакетиков.
Запрокидываю голову наверх, чтобы сдержать брызнувшие слезы.
Я подыхаю без тебя.
Если уйдешь, я реально перестану существовать.
И в противовес этим словам перед глазами вновь и вновь возникает упаковка на моих коленях.
Ничего не говорю Ромке, когда он возвращается. Убеждаю себя, что это всего лишь забытая давно вещь. До того, как мы приобрели статус вместе, он вел активную жизнь взрослого молодого мужчины. Вёл или ведёт?
Где-то внутри точит червячок сомнений, но ему ни в коем случае нельзя дать вылезти. Иначе… Иначе всё… Я знаю себя: не прощу. Я не смогу переступить через себя и поверить заново…
— Будешь?
Шум дороги и фоновую музыку нарушает хрипловатый голос.
— Нет, спасибо, — мотаю головой.
Пахнет действительно аппетитно, но я не смогу впихнуть в себя даже маленький кусочек.
— Может быть, потом, — добавляю, чтобы не обидеть. — Куда мы едем?
— Почти приехали. Ты же любишь природу?
Люблю. Очень. Он об этом прекрасно знает.
