Путешествие через заброшенный особняк при подземном копиистском цехе приводит главного героя в невероятное ожидание – мир, где слова ценятся дороже жизни. Вокруг скрываются тени и слухи, но лишь немногим доведется увидеть истинную природу этого искусства.
На соседней улице тормознул машину с колпаком «такси» и приказал ехать по адресу. Телефон нотариуса остановился, значит, там его и нужно искать. На месте я был уже минут через пять, недалеко тот уехал, и ясно было, что знал, куда ему лучше бежать от меня.
– Хитрец, – задумчиво протянул я, рассматривая здание отдела полиции. У въезда вкривь бы припаркован корейский седан Андрея Павловича.
Такси я уже отпустил, средства, чем расплачиваться, теперь появились, почти пятьдесят тысяч в рублях с пяти тел поднял, плюс ещё три ствола, два таких же «макара», один из них с глушителем, и пистолет Стечкина.
Ну да ладно, сейчас не до этого, нужно достать нотариуса, а то запрячут его так, что не найду, где я его потом искать буду? Нет, найти-то найду, сомневаться не приходится, но сколько времени на это уйдёт? То-то и оно.
Осмотревшись, я задумался. Отдел покинули две машины, битком набитые полицейскими, явно покатили к конторе адвоката, это должна быть их зона ответственности, а я, развернувшись, направился к ближайшему магазину. Это был магазин электроинструментов. Моё внимание привлекла яркая реклама бензопилы. Пройдя в магазин, я отловил продавца, те загружены были, магазин пользовался спросом, и покупателей хватало, и перечислил, что мне нужно: бензопилу обязательно, причём подготовленную к работе и заправленную; очки, костюм для работы в грязных местах, то есть из плёнки, как ОЗК, – такие тут были, я видел.
