Автор
Встреча в поезде не предвещала ничего странного — до встречи с майором Зольниковым и его командировкой, но всего лишь 24 часа в купе могли изменить жизнь. Краш-тест для майора – загадочное знакомство, случайный секс и бесконечная пленка мыслей о том, где же она теперь.
Похоже, «Краш-тест для майора» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Девчонка прячется за угол коттеджа, достаёт из рюкзака пачку сигарет. Вытаскивает одну и, зажав в зубах, раздраженно копается в рюкзаке.
Подхожу, щелкаю зажигалкой.
Вздрагивает с недоверием глядя мне в глаза.
— Зажигалку же ищешь.
Молча тыкается кончиком сигареты в пламя. Затягивается. Глубоко и профессионально. Мда. Нотации читать поздно…
— Спасибо.
— Пожалуйста, Лена. Помнишь меня?
— Помню.
— Сергей, — тяну ей руку.
Настороженно пожимает за пальцы.
— Лена, а Настя тебе кто?
— Тётя…
— Мхм… Ясно.
— Ну… Они с мамой не родные.
— Лен, помоги мне.
— В чём?
— Вытащи тихонечко сюда Настю.
— Зачем это?
— Я люблю её…
Распахивает удивлённо глаза, сигарета вываливается из приоткрытых губ. Тут же собирается и хмурит брови, оценивающе разглядывая меня.
— Вы поэтому её тогда искали?
— Да.
— Ну, а что Вы её тогда не заберёте от этого старого хрыча, если любите? — с претензией.
— Я пытаюсь. Помоги. Мне кажется, мы с тобой в одной команде.
— Это в какой?
— В Настиной.
— Хм… Позвать?"
"— Да, — сглатываю я. — Только не говори, что зову я, хорошо?
— Не знаю… — с сомнением. — А, ладно… Лучше уж Вы, чем он! Вы хотя бы молодой и красивый.
— Спасибо, — усмехаюсь я ее прямой простоте.
Оперевшись плечом на стену дома жду Настю. И пытаюсь придумать, что делать то, блять?! Силой же не вывести! А добровольно не пойдет.
Крючок у неё какой-то мутный. Так и не выяснил в чем соль. Всё шито-крыто… Конкурс. Полковник. Жених погибший… И всё там на фоне Муратов где-то…
Минут через десять из-за поворота выруливает Лена.
— Что случилось??
— Не пошла, — сглатывает она. — Сразу догадалась, что Вы…
— Ясно. А ты чего такая?…
— Вот… — тянет мне паспорт.
Забираю, открываю… Настин.
— Не понял?
— А я думала, у вас только умных берут, — ехидно. — Без паспорта же их не распишут. На камине лежали…
— Не распишут… — хлопаю им о ладонь. Отсрочка?
Ну, на отсутствие плана и отсрочка вариант.
— Ладно, спасибо. А теперь, беги, Форест, — вздыхаю я.
Разворачивается.
— А, нет. Отбой. Стоять. Охрана видела, что ты в дом заходила. Сбежишь, все подозрения на тебя. Придется тебе остаться. Врать умеешь?
— Наверное, — пожимает плечами.
— Паспорт ты взяла?
— Нет, — прищуривается, заправляя волосы за ухо.
— Не умеешь, ты Лена, врать. Откуда ты знаешь про какой паспорт речь?
— Ааа… — задумчиво.
— Отключись от ситуации. Представь, что я тебя об этом вчера спросил.
