Автор
Теряясь среди кустов и ползучей чащи, я чувствовал себя как в старом манга-рассказе о беглеце из будущего. Каждый шаг приводил меня в новое приключение – от неожиданных резких поворотов леса до внезапно исчезающих тропинок. Словно волшебный лес вокруг подстраивался под мои мысли, создавая непредсказуемую и пугающую атмосферу....
Похоже, «Красный вервольф» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Патроны не стал забирать, один хрен с ружьем в город не попрешься, немного отойду и зашвырну его в кусты.
Отошел уже метров на десять.
— Служивый, — вдруг окликнул меня дед. — В доме есть у меня одежда. От сына осталась. В пору тебе будет. Здесь недалече…
* * *Дед привел меня к лесной избушке. Я с подозрением оглядел бревенчатый домишко, вросший в мох почти по самые окна.
— Один живешь? — достал я пистолет, опасаясь ловушки.
— Один, — вздохнул дед. — Нету больше у меня родичей. Убили их германцы.
— И после этого ты на фашистов работаешь?
— А меня разве кто спрашивал? Нагрянули кодлой. Сказали, так как леса я здешние знаю, буду следить за путями… И за лесом приглядывать, чтобы енти самые пути никто не подорвал. А иначе с меня шкуру спустят. Вот и в тебя целился. Думал, что ты рельсы подрывать пришел.
Мы вошли в дом с единственной комнатой. В углу топчан, у окна колченогий стол со скамьей. На стене рядом с печкой-мазанкой какие-то пучки трав висят.
— Вот, возьми, — дед снял с гвоздя штаны из черного сукна, рубаху и что-то среднее между потёртым бесформенным пиджаком и робой.
— Как звать-то тебя, отец? — поинтересовался я.
— Кузьма я. Михайлович по батюшке.
— А меня «Служивым» зови, — разрешил я.
Не нравится что-то мне лесник. Не люблю предателей.
Дед крякнул, но промолчал. Я переоделся. Одежда оказалась впору. Заношенная, но выстиранная. Берег Михалыч, видно, вещи сына.
— Пожрать бы еще не мешало, — прищурился я. — Угостишь путника?
Дед кивнул и выставил на стол чугунок с вареной картошкой. Уже остывшей, но выглядевшей аппетитно. Посыпана укропом и зубчиками чеснока.
Затем вытащил из-под стола зеленоватую бутыль с длинным горлом, закупоренным смятой газетой. Внутри бултыхалась чуть мутноватая жидкость.
— Самогон будешь? Из свеклы делал…
— Наливай, — кивнул я уже запихивая в рот целиком картофелину.
Пойло хозяин разлил по железным кружкам. Плеснул сразу до трети объема тары. Я взял свою с отколотым краем:
— Ну, Михалыч! За Победу. Только чокаться с тобой не буду. Спасибо за штаны и рубаху, только с прихвостнями фашистов не чокаюсь. Не обессудь."
"Я проглотил вонючую жидкость с запахом сивушных масел.
— Крепкая зараза, — прокашлялся я, занюхивая рукавом. — Градусов пятьдесят не меньше.
По жилам разлилось приятное тепло.
