Желто-зеленый листопад на фоне быстро темнеющего неба пророкат его последнюю дымчатую ночь. Редкие птицы скитаются по своим целям — и совсем скоро они соберутся в стаи, полетят к югу, где тепло, уходя от сибирских морозов и снежков. Это было всегда заинтересовывать меня: зачем каждую весну птицы летят в эти суровые места, преодолевая огромные расстояния? Кто они на самом деле? Или это просто работа природы, не задумываясь над смыслом....
А почему вы интересуетесь? Это он меня заказал? — Директор «Клеймора» продолжал играть свою роль.
— Это вряд ли, — Усмехнулся я. — Просто решил уточнить, а не подскажите, где сейчас Вадим?
— Понятия не имею. Вы не против? — Он вытащил из верхнего ящика стола початую бутылку коньяка, старый, еще советский граненый стакан, и налив его до краешка, влил алкоголь себе в глотку. Я уважительно прицокнул, это ж надо двести пятьдесят грамм алкоголя, да без закуски, и вот так… Силен, ничего не скажешь.
Я дружелюбно улыбнулся, вероятно именно тогда, когда Васька приезжала в город, и собиралась встретиться с загадочным поставщиком. Интересно, жив еще хороший парень Вадим?
— Ладно, про Вадима, это не интересно. — Отмахнулся я. — Вообще то, мы приехали сюда по другой причине. Знаете зачем?
— И зачем же? — Глаза Артура блестели, алкоголь явно подействовал, но он все еще был трезв, это ж надо, засадить махом пол бутылки коньяку, да после ранения и сохранять себя в таком бодром состоянии.
"— Я приехал рассказать Вам сказку. — Ласковая улыбка на моем лице призвана была заставить собеседника нервничать, но директор «Клеймора» был спокоен, железный мужик. — В этом городе вообще много сказочного, столько, что и не знаешь, где сказка, а где реальность. Ну так вот. — Я взял у стены стул, поставил его напротив Артура и усевшись, вперился в него взглядом. — Сказка моя начинается с глуповатого, но амбициозного парня, со смешным именем Царь Горох.
