Из рукавов торчат белоснежные манжеты рубашки, петли которых венчают изящные запонки.
Стараясь ненароком не угодить каблуком в кроличью нору или коровью лепёшку, подбираюсь ближе к луговому франту и, остановившись напротив, не могу удержать в себе колкость:
— В этом костюме ты похож на владельца похоронного бюро.
— Так себе. Но тебе к лицу.
Курт благосклонно пропускает шпильку мимо ушей и движением бровей указывает мне на место рядом с собой.
Странный он какой-то. Может, удрать пока не поздно?.. — стрелой пролетает мысль, но с опозданием — я уже осторожно опустилась на ковёр из травы, ощущая себя при этом круглой идиоткой.
Мои джинсы от Бриони стоят кучу денег, кто даст гарантию, что какой-нибудь енот не мочился здесь пару часов назад?
— Слышишь? — не глядя на меня спрашивает Курт, подняв вверх указательный палец.
Опасливо осматриваюсь по сторонам и, чуть подавшись вперёд, прислушиваюсь.
— Вот именно, что ничего. Тишина. Ни шума машин, ни гула кондиционеров, ни бесконечного трёпа по мобильному. Только шум ветра и шелест листвы. Круто, правда? — оборачивается-таки на меня и расплывается в широкой улыбке.
Боже, да с него только портреты писать, Дориан Грей удавился бы от зависти.
Карие глаза смотрят с доброй иронией и так…обжигающе-горячо… Сразу же захотелось кофе. Дымящийся американо, со щипоткой жгучего марокканского перца…
К щекам прилил жар, будто уже этой ядерной смеси глотнула.
С силой отвожу взгляд и пищу под нос:
— Не знаю. Круто, неверное.
Он точно ненормальный! В какую историю я по своей глупости влипла? Подцепила в какой-то вшивой забегаловке психа с глазами-гипнозами, познакомила его со своей семьёй, вторую встречу допустила.
"Никакой он не псих!" — парирует Ульяна-заступница, — "просто парень любит природу. И только посмотри какой он… Он Бог".
Он костюм с запонками на барбекю нацепил, алё! — едва не роняю вслух и, стряхивая морок, незаметно отодвигаюсь чуть дальше.
Ну почему так всегда? Если умный, то обязательно урод, а если красавчик, то или бабник или с головой нелады. Но мне повезло, я сорвала двойной джек-пот.
— Давно тут сидишь? — спрашиваю, дабы разбавить затянувшуюся паузу.
Курт приподнял край рукава и обнажил тяжёлый будильник "Брайтлинг":
— А на чём добрался? Автобусы сюда не ходят.
— На мотоцикле, — коротко бросает он и кивает куда-то напротив.
Вытягиваю шею и только сейчас замечаю по другую сторону дороги чёрный Харлей со шлемом на сиденье.
