Автор
В холодную погоду осени, когда каждый ветер словно упрекает тебя за привычность, ты начинаешь замечать мир вокруг с новой силой. В Любимой игрушке Зверя автор Валерия Ангелос описывает эти мелькания — жестокую дружбу под суровым климатом и тайны, скрывающиеся за каждой каплей дождя....
Точно жертва перед палачом. Врастаю в стул. Удар. Не замечаю. Зато вижу, как Миша падает на пол, с грохотом растягивается возле нашего стола.
Кричу и вскакиваю с места. Бросаюсь к мужу, пытаюсь помочь, проверить пульс. Даже думать не желаю о вероятных последствиях. Громадный кулак кого угодно на тот свет отправит. Жутко представлять грядущее."
"Меня затапливает липкий холод, пронизывает с мясом и до костей, выворачивает наизнанку, впивается жадными когтями, рвет на части, на куски разрывает.
Этот удар как удар грома.
Сердце содрогается при виде безвольно распластавшегося супруга. Соляная кислота вмиг пропитывает жилы. Живот скручивает болезненная судорога.
Да как же так? Почему никто не вмешается? Почему?! Нужен врач. Нужно…
Горячие пальцы смыкаются на моей талии, берут в жесткий захват. Здоровенные руки отрывают от земли, будто пушинку подхватывают, забрасывают на громадное плечо. Как трофей. Как выигрыш. Как личную собственность.
- Нет! Пусти! – ору как чокнутая, стучу кулаками по широченной спине.
Бесполезно. Даже не дергается. Ему наплевать на сопротивление. Вряд ли он вообще замечает мой отказ. Никак не реагирует.
- Нет! – продолжаю истошно вопить. – Нет! Помогите!
Как будто это поможет.
Зрители хохочут. Подбадривают Зверя возгласами.
- Дрючь эту сучку до рассвета! Отжарь малышку до хрустящей корочки! – похабщина несется со всех сторон. – Сладкая конфетка, у нее и щели сладкие, грех не отыметь по полной! Вперед! Выдери ее за всех нас! Давай, не жалей! Задай стерве по полной.
Я вырываюсь. Сопротивляюсь как могу. Отчаянно и лихорадочно.
Отвратительный гогот. Площадная брань. Сальные остроты. Улюлюкающая толпа кажется частью плохого сна. Сейчас я очнусь, и все закончится.
Так не бывает. Нет, нет. Пожалуйста, прошу. Нет. Я умоляю.
- Хватит! – закашливаюсь, голос от воплей срываю. – Отпусти! Стой!
А Миша как? Находясь вниз головой, ничего не способна толком разглядеть. Переброшена точно тряпичная кукла.
Господи. Только бы мой супруг был в порядке.
Полутемный коридор. Лестница наверх. На первый этаж. Поворот. Еще одна лестница. Пробую запомнить дорогу. На всякий случай. Хотя поможет ли это?
Щелкает замок. Грохочет дверь. А мое сердце пропускает удар.
Вот и насмотрелась на бой без правил. Вот и поболела за чемпиона. Доигралась. Лучше бы никого не разглядывала. Не навлекала беду.
Черт. Но это же не повод? Я же ничего не говорила.
