Автор
В холодную погоду осени, когда каждый ветер словно упрекает тебя за привычность, ты начинаешь замечать мир вокруг с новой силой. В Любимой игрушке Зверя автор Валерия Ангелос описывает эти мелькания — жестокую дружбу под суровым климатом и тайны, скрывающиеся за каждой каплей дождя....
- Я тоже хочу, - замечает Льдинка, поджимает губы, и выдержав паузу, выдает: - И еще у меня одно дело есть. Займет некоторое время.
- Валяй, - киваю. – Все успеем. Тачка внизу.
- Нужно в больницу, - произносит она. – Только не волнуйся. Назначен регулярный визит к врачу. Ничего серьезного. Рядовая проверка. Ты ведь сам говорил, я должна лучше за своим здоровьем следить.
- Так, - мрачнею, плечи ее ладонями накрываю. – Что за врач? Какие у тебя симптомы? Давай. Все подробности. Живо. Чего молчишь? Что я все клещами вытягиваю?
- Успокойся, - смеется.
Это разве смешно?
Охренеть. Больница. Врачи. Лично я ни черта смешного тут не вижу. Подозрительно это, записалась на прием типа без причины.
- Ник, выдохни, пожалуйста, - снова улыбается. – У тебя такой грозный вид, что смотреть страшно.
- Выкладывай, - требую. – Куда именно записалась?
- Обычный осмотр, - замечает осуждающим тоном. – В чем ты меня подозреваешь? Было бы что-то серьезное, я бы не стала скрывать и утаивать от тебя важную информацию.
Да уж.
Хотя больной не выглядит. Не видел, чтобы таблетки принимала. Кушает нормально. Сон спокойный. Особых перемен не замечаю. Разве только округлилась немного, но это даже в плюс идет. Слишком худая была. Щепка. Формы ей идут. Расцветает сразу.
- Погнали к врачу, - бросаю хмуро, вывожу девчонку из квартиры.
А она умудряется вывернуться. Чмокает меня в щеку. Опять смеется. Заливисто, звонко. Точно шалость замышляет.
Неугомонная. Тем и цепляет. Вроде тихая, а внутри ураган.
Проклятье. Люблю ее дико и одержимо. До одури. Пусть кто попробует обидеть, пусть рискнет. Зубами рвать буду, вены перегрызу.
Моя она. Только моя. Навсегда.
Лучше сдохну, чем отдам.
+++
Выхожу из тачки. Надоело зад просиживать. Замечаю рядом старушка цветы продает. Смешная такая старушка. Зонтик у нее зеленый. Яркий. Ядовитый прямо. Краской по глазам бьет. День солнечный. Ни намека на дождь. Никаких туч на небе.
- Сколько? – спрашиваю.
- Ой, сынок, милый, тебе бесплатно букетик отдам, - бормочет она, начинает в своем ведре шерудить. – Такой красивый парень, видный и статный. Вымахал жених.
- Короче, держи, бабуля, - вкладываю ей в руку пачку купюр. – Бесплатно не прокатит, мне все цветы нужны.
- Ты чего, милок? – выдает удивленно.
