Автор
В холодную погоду осени, когда каждый ветер словно упрекает тебя за привычность, ты начинаешь замечать мир вокруг с новой силой. В Любимой игрушке Зверя автор Валерия Ангелос описывает эти мелькания — жестокую дружбу под суровым климатом и тайны, скрывающиеся за каждой каплей дождя....
Это ведь круизный лайнер, там люди регулярно напиваются, сорят купюрами направо и налево. За ночь среднюю зарплату получаешь, а за девять месяцев рейса и вовсе целое состояние без напряга поднимешь.
- Миш, ты что, - почти теряю дар речи. – На таких лайнерах адские условия труда. Сам мне раньше рассказывал. Официальная смена четырнадцать часов в день, выходных как праздника ждешь. Однако по факту впахиваешь без перерыва.
- Ничего, - отмахивается. – Я мужик. Справлюсь. Пора нормальное дело искать, надоело уже копейки считать.
- Наверное, если барменом идти, то опыт требуется, практика, - начинаю неуверенно.
- Ой, ладно, - смеется. – Неужели водку с соком не замешаю? Уж разберусь как-то. Не высшая математика. Нарисуют мне шикарный опыт."
"- Ты собираешься документы подделать?
- Посмотрим, по ситуации решу.
Я не спорю. Если супруг загорелся, то его не остановить. Будет, как баран, в стену биться, пока голову не расшибет.
А может, зря в нем сомневаюсь? Может, и выйдет чего?
Меня больше Димка волнует. Связался с дурной компанией, пропадает по ночам, школу опять прогуливает. Ему нужна сильная мужская рука, а Миша в облаках витает, некогда ему сыном заняться.
Катя тоже странно себя ведет. Еще более тихая и молчаливая, чем обычно. Вся в себе.
Очередным вечером застаю ее за книжкой. Держит учебник в руках, а смотрит мимо. Думает о чем-то, напряжена очень, взгляд горит, губы поджаты.
- Катюша, - обнимаю дочку, рядом присаживаюсь.
Вздрагивает.
- Все хорошо, мам.
- Я всегда рядом, - улыбаюсь ей. – Помни об этом. Всегда тебя поддерживаю и оберегаю. Только скажи – любую проблему решим.
Целую ее в макушку, вдыхаю родной аромат.
- Проблем нет, - произносит тихо. – Просто… я встретила Принца.
- Принца? – невольно переспрашиваю.
- Он очень красивый. Очень. Правда, - глаза дочки загораются. – Как из сказки. Высокий. Даже выше папы. Одет во все темное и мрачное.
- Это мультик какой-то? Кино?
- Мама! – восклицает обиженно, отрицательно мотает головой. – Я же не маленькая. Ну, не такая маленькая. Настоящий Принц. Не из мультика.
- И где ты его встретила? – спрашиваю, уже ощущая недобрые подозрения.
- У нас во дворе, - закусывает губу. – Иногда из окна вижу его, иногда близко, вот прямо совсем рядом. Он как будто кого-то ожидает.
- Этот Принц, - запинаюсь.
