Девочка на два года младше безответно влюблена в популярного парня, который встречается с королевой школы. Та хранит её страшный секрет и использует это против неё. Когда намечается невинная дружба между влюблённой и объектом её обожания, королева школы готова разоблачить тайну. Героине...
Эта страница Chitat.online посвящена книге «Любовь на сладкое»: читатель видит описание, автора, жанры и может сразу перейти к чтению полной версии в браузере.
Девочка на два года младше безответно влюблена в популярного парня, который встречается с королевой школы. Та хранит её страшный секрет и использует это против неё. Когда намечается невинная дружба между влюблённой и объектом её обожания, королева школы готова разоблачить тайну. Героине...
После карточки книги можно перейти к другим произведениям автора, близким жанрам, сериям и тематическим подборкам.
Девочка на два года младше безответно влюблена в популярного парня, который встречается с королевой школы. Та хранит её страшный секрет и использует это против неё. Когда намечается невинная дружба между влюблённой и объектом её обожания, королева школы готова разоблачить тайну. Героине...
Используйте жанры, блок похожих книг, другие произведения автора и тематические подборки ниже на странице.
Проверьте описание, автора, жанры, дату выхода и соседние книги: это помогает понять, подходит ли произведение под ваш запрос.
Мне не нужен мой дневник, чтобы вспомнить случайно подслушанный разговор, который навсегда определил мое отношение к маме.
Сейчас она смущена, но глаза горят радостью. Дядя Дима неловко улыбается, подходит ближе, выдает явно заранее заготовленную тираду, как я выросла и похорошела. А я холодею от его неуклюжих комплиментов.
Что угодно, только не то, о чем я боюсь услышать. Мам, мне не нужен другой папа!
— Где была, Люба? Я думала, ты уже дома.
— Дела, мам, — коротко отвечаю и прохожу в ванную помыть руки с дороги. — Я сейчас.
— Какие у тебя дела? — Она нервничает, суетится. Выглядит виноватой, если честно.
— Ничего такого, просто встречалась с подругой.
Рассказывать ей сейчас про Янку, про ту школьную вечеринку и дневник, где записан ее разговор с дядей Димой, мне совершенно не хочется.
— Ну и славно, — облегченно выдыхает. — Давай в гостиную пройдем."
"Иду как на казнь, честное слово. Но ведь я сама хотела с ней поговорить. Только не после разборки с Янкой и не в присутствии дяди Димы.
Он стоит у окна, его лицо в профиль издалека можно спутать с папиным: они и правда похожи, один тип лица, телосложение похоже. И это точно не то наблюдение, которое может придать мне сейчас спокойствия.
— Садись, Люба, садись. Дима, ты тоже присаживайся.
Он тоже немного нервничает, хотя и пытается сделать вид, что спокоен.
— Марго, все хорошо. — Усаживает ее рядом с собой и берет за руку. — Люба — взрослая девушка со своей жизнью, прекрасно отнеслась к новой семье Андрея. И я не чужой человек, так ведь? Да я помню, Любочка, как тебя в коляске катал маленькую.
Он улыбается и, видимо, ждет, что я ему подыграю. Но я молчу.
— Мы с Димой хотим пожениться. — Мама сидит прямо, вытянувшись в струну. — Я тебе не говорила, рано было… мы вместе работаем, вот встретились… снова. Дима будет жить с нами, Люба!
Можно было и не уточнять. И так понятно, что раз люди женятся, то они и живут вместе. Стоп!
— То есть… прямо… сейчас? — Вспоминаю чужой чемодан в коридоре. — Мама, ты уверена?!
По ее вспыхнувшему лицу понимаю: не то я сказала. Она явно обиделась. Но, елки! Разве так надо рассказывать?
— Я говорил, Марго! — Дядя Дима раздраженно откинулся на спинку дивана. — Все-таки не надо было торопиться.
— Ты сам только что сказал, что она взрослая. Люба, послушай. Мы с Дмитрием знаем друг друга очень давно, это не поспешное решение.
— Вы мой отец?! — выпаливаю я, не слыша больше ни одного маминого слова. — Или нет?
Не ожидал. Он испугался. Клянусь, он испугался. Смотрит беспомощно на маму, а та удивленно приподнимает брови.
— Люба, ты что говоришь?! Как тебе такое в голову могло прийти? — Она нервно засмеялась, теребя краешек своей блузки.
— Ты же сама об этом говорила, ма. Несколько лет назад. Я слышала.
