Автор
В окне зеркала он страстно поцеловал себя в ладонь, словно отыскивая ответ на вечный вопрос: как любовь может проскользнуть через простые узоры жизни? Его напарник, склонившийся над экраном для последнего доклада, лишь ухмыльнулся с легкой насмешкой. "И чего ты взял, что она на тебя запала?" — спрашивал он с долей скепсиса в тоне. Митек отчаянно шипел: "А она увидела! Она просто не могла не увидеть!"...
— Паша, мне надо на работу, — собравшись с духом, опять заговорила я. Голосу недоставало твердости, но само то хорошо, что вообще что-то выдать смогла, кроме уже привычных его слуху ""да"" и ""еще"".
— Не надо, — поморщился он, — забудь.
— Паша, давай поговорим, пожалуйста. — Я присела на пуфик, чинно одернув полотенце, чтоб прикрыть колени, на которые очень уж жадно он начал коситься. Вот ведь неутомимый! Ощущение, что спал всю ночь, а не кувыркался в кровати.
Паша достал сигарету, прикурил, откинулся на спинку кровати и кивнул разрешающе:
— Говори.
Ну спасибо, барин, разрешили…
Задавив в себе неуместную и неконструктивную сейчас злость, я выдохнула и начала:
— Я хотела тебя еще раз поблагодарить за твою неоценимую помощь с сестрой… Не знаю, что было бы, если б не ты…
На этом моменте он чуть дернул уголком губ, что для него уже было выражением серьезных эмоций.
— Да, — тут же согласилась я, — знаю, конечно, знаю… И еще раз благодарю тебя за это… Но, Паша… У меня своя жизнь, и она не прекратилась, понимаешь? Работа… Я понимаю, что для тебя это смешной аргумент, но для меня это значимо…
Я сделала паузу, надеясь хоть на какую-то ответную реакцию с его стороны.
— Я… Не знаю, насколько ты серьезно настроен… Насчет меня. Вчера днем ты предложил… Это очень лестно. И, я уверена, многие бы… Но я никогда для себя это не рассматривала… И не хочу рассматривать…
— Зачем согласилась тогда вчера ночью? — перебил он поток моего невнятного бреда.
— Как… Ты помог нам… Вот я и…
— То есть продалась? Да? Только цена немного другая?"
"Я замолчала. Не знала, что сказать. Потому что прав. Продалась. Поблагодарила. И теперь сижу тут и выделываюсь. Типа я ""не такая"". А я — такая. И что мне делать дальше?
— Сколько?
Я настолько увлеклась самобичеванием, что упустила вопрос.
— Что?
— Сколько, спрашиваю. — Паша насмешливо разглядывал меня, как какой-то исторический экспонат в музее, курил, и был умопомрачительно спокоен.
Моей.
— Паша, ты не понял меня… — я опять затолкала в глубь сознания ярость, уже затмевающую разум, и попыталась быть конструктивной.
— Я понял тебя. Ты не хочешь денег. Чего ты хочешь? Конкретно.
Черт. Вот и поговорили. Не стоило и начинать.
Я встала, показательно спокойно собрала вещи, опять прижала их к груди.
— Я хочу уйти. И все. Я тебя отблагодарила. На этом все.
