Автор
ДИЗЕЛЬ — "Ты ведь понимаешь, Роб?" — бормочет Райдер, ухаживая за костюмом, хотя даже не поморщится. Ублюдок всегда выглядит так, будто готов показать себя на подиуме. Однако его холодный расчет свидетельствует о том, что он больше чем просто привлекательный вид. Я сказал ему, что как только смогу сделать отметку на его лице — это может поменять восприятие других к нему....
Она заперта, поэтому я пробую следующий этаж и следующий. Я спускаюсь все ниже и ниже, каждая дверь заперта сканером. Черт, неужели я застряну в их лестничной клетке? Я прохожу мимо чего-то, помеченного для следующего уровня, который обозначен как B1. Может быть, подвал?
Моя грудь тяжело вздымается, легкие горят от того, как быстро я бежала, и адреналин бурлит в моей крови. Черт, я не в форме. На этой двери нет сканера, и мои глаза расширяются от удивления. Черт возьми, да. Я резко распахиваю ее, чуть не плача от победы, когда она подается.
Подняв глаза, я замечаю их, как и думала. Они, кажется, вращаются, поэтому я подсчитываю, сколько времени требуется на полный оборот, прежде чем начать искать выход. Есть один на вершине пандуса со ставнем. Но, кажется, чтобы выйти с этой стороны его необходимо открыть с имеющейся кнопки.
Оглядываясь на камеры, я наблюдаю, как они снова быстро вращаются, прежде чем вырваться из-за столба, когда они отворачиваются от зоны пандуса. Тридцать секунд — это все, что у меня есть. Я мчусь мимо причудливых машин, байков и пустых мест, подгоняя себя быстрее.
Двадцать восемь.
Твою же мать. Размахивая руками, я опускаю голову и бегу вверх по пандусу, тяжело дыша.
Двадцать пять.
Оглядевшись, я хлопаю ладонью по кнопке. Ничего не происходит. Я делаю это снова и снова.
Двадцать.
Дерьмо.
Под ним есть прорезь для карты или сканера.
— Блядь, блядь, блядь! — ору я, ударяя по кнопке рукой. Я была так близко. Я озираюсь вокруг, там должна быть дверь, пешеходный выход или просто вход, верно?
Пятнадцать.
Там есть будка. У меня почти нет времени, поэтому я толкаю дверь внутрь и оглядываюсь в поисках ключа, карточки, чего угодно.
Десять.
Твою же мать. Мои руки роются в хламе в ящиках в поисках подходящего ключа прежде, чем перекинуться на стену.
Пять.
«Мерседес», «феррари», «харлей» — мои руки начинают дрожать от страха, что я их не найду.
Три.
Нет.
Здесь ничего нет.
Я в ловушке.
Два.
Твою же мать.
Один.
