В сумерках предрассветных теней, элитные всадники кабаньих наездников готовятся к новой битве. Суровый кличный командира заставляет каждого члена отряда действовать мгновенно и безdelay — их враг не дремлет. На сцене разворачивается напряженная драма, где каждое движение важно для победы или поражения....
Похоже, «Лорд Системы 3» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
— Вот этих, будь добра, — повторяю.
— О, это я мигом! — усмехается магесса. — Ну, что, говнюки? По одному в очередь!"
"Она весело хихикает, а затем следует грохот молнии. На улице разражается настоящий стихийный ад, способный посоперничать по мощи с черно-алым вихрем. Суровому и его байкерам остаётся только посочувствовать.
Стена огня. Вот как можно кратко описать происходящее. Пьяная Мышь напоминает боевую турель, которая лупит байкеров в упор даже не файерболами, а потоками пламени, словно из огнемёта.
Пафосные ребята в крутых кожаных жилетках проклёпанными металлическими бляшками, с топорами и палицами в руках превращаются в факелы и корчатся перед нами на земле.
Вход в комплекс просто разрушен, а от байкеров не остаётся ничего, кроме нескольких кучек белоснежного пепла, взмывающего ввысь.
Даже Суровый не ушёл обиженным: последним из всех он получил молнию в спину и упал, замертво.
Вот тебе и финал жизненной карьеры, для местного авторитета.
Я поручаю Мышь заботам Наны, и приказываю доставить ей в полевой госпиталь, чтобы та там хоть чуть-чуть протрезвела.
Усталую, но довольную магессу аккуратно уводят. С её пальцев капают капли пламени, поджигая случайные кучи соломы.
Как бы пожар она нам не устроила. В водичку её окунуть, что ли… Ладно, надеюсь, за ней присмотрят.
Мы заходим во внутренний комплекс, через дыру, пробитую одной из молний.
Здание серьёзно ушло вперёд от моего поместья в плане архитектурной эволюции. Чувствую себя мелким селянином, прибывшим в столицу.
Коридоры сменяют друг друга, и я чувствую, как невидимое давление на плечах становится всё отчётливее. Наконец, мы оказываемся перед огромными дверями, через которые энергия бьёт ключом. Гаечным ключом. Прямо в голову.
— Ну, к чёрту, — усмехаюсь я себе под нос, толкаю тяжёлые двери.
Они медленно расступаются, открывая сцену из низкобюджетного фильма ужасов. Того, в которых искусственную кровь используют цистернами. Только тут она натуральная, и это не декорация.
Весь зал покрыт кровью. Она просто везде: на стенах, потолке, полу и особенно, на огромном столе в самом центре зала.
У дальней стены зала находится широкий трон. На нём, одну ногу закинув через другую, сидит Стайса.
— Вот и долгожданные зрители, — улыбается она.
Половина её лица скрыта за серебряной маской. Она одета в белоснежные одежды, которые контрастируют с кровавым побоищем рядом с ней.
Её глаза злобно сверкают, устремлённые прямо на меня.
