Включаю компьютер, ввожу пароль.
— Ну? И где мы прохлаждаемся? Никак с Хьюго была, — с ухмылкой констатирует подруга, поправляя милую оборку на декольте идеально сидящей алой блузки, а я даже вздрагиваю от громкого имени. Впереди серьёзный разговор с парнем, и на сердце от этого очень тяжело. — А ну признавайся!
— Представляешь. Вчера телефон утопила, — стараюсь как можно более ровно произнести.
Дашка округляет глаза, забывая про оборку.
— Ага. Вот и сидела без связи. С утра уже успела забежать в салон и восстановить сим-карту.
— Телефон-то купила? — подруга строго складывает руки на груди.
— Нет, но уже заказала. Обещали к вечеру привезти.
Хлопает дверь, и мы с Дашкой одновременно поворачиваем головы на звук.
— Здрасьте! Доставка! Разумовская Лидия. Кому отдавать? — восторженным взглядом парень обгладывает облачённые в кремовую кожу бедра подруги. Дашка обожает обтягивающие юбки и платья. Я иногда думаю, почему Хьюго ее не выбрал? Она такая красивая, яркая, ухоженная. Драные джинсы и безразмерную ветровку она наденет разве что мусор выкинуть. И то. В деревне у бабушки.
— Несите сюда, — воодушевленно начинает Даша, вежливо здороваясь с курьером. — А мы думали, только вечером привезёте!
Дашка делает вывод, что это мой телефон приехал. Вот только я его заказала на домашний адрес после восьми вечера…
— Паспорт. И ваш автограф, — курьер протягивает ручку.
Через две минуты мы с подругой вновь остаёмся вдвоём.
— Распаковывай! — подначивает Дашка. — Давай-давай!
Сует мне в руки канцелярский нож.
Веду аккуратный надрез, тёмная плотная бумага слушается беспрекословно. Когда она обнажает белую лощёную упаковку Айфона, подруга потрясенно ахает и выпучивает на меня глаза.
— Последний?! — не только Дашкина челюсть с громким стуком треснулась об стол, но и моя собственная. — Ты где-то подрабатываешь, что ли?!
— Не шуми. Мой вечером приедет, — с трепетом провожу пальцем по ребру коробки.
— А это чей? — подозрительно прищуривается, буравит меня пристальным взором.
— Вероятно, подарок.
— Ну Хьюго… — восхищено тянет Даша, — вот даёт. А я думала, у вас все ещё в зачатке…
— А это не Хьюго, — бросаю вскользь, вытаскивая карточку.
Глаза впиваются в печатный текст, и я зажимаю картонку между пальцев, позволяя подруге прочесть послание.
Наши взгляды встречаются. Пока истекает напряжённая минута молчания, никто не двигается.
— А Итан… это разве не тот жених, чью свадьбу ты взяла себе и влюбилась?
Правда, конечно, несколько перевёрнута. Но Дашке все известно, мы делимся друг с другом многими моментами. Даже родная сестра меньше знает о моей жизни.
— Тот самый, — отвечаю твёрдым взглядом. — И он не женился. Они разошлись тогда ещё. А потом он попал в аварию.
Пытаюсь обрисовать ситуацию.