Олег Шорохов, работающий в Единой Службе Контроля, следит за перемещениями по Магистрали Времени. Он обнаруживает, что эта дорога имеет скрытые повороты, а сущность Комар несет угрозу. Попытки разобраться в происходящем вызывают тревогу и недоумение.
Эта страница Chitat.online посвящена книге «Магистраль»: читатель видит описание, автора, жанры и может сразу перейти к чтению полной версии в браузере.
Олег Шорохов, работающий в Единой Службе Контроля, следит за перемещениями по Магистрали Времени. Он обнаруживает, что эта дорога имеет скрытые повороты, а сущность Комар несет угрозу. Попытки разобраться в происходящем вызывают тревогу и недоумение.
После карточки книги можно перейти к другим произведениям автора, близким жанрам, сериям и тематическим подборкам.
читать текст Евгений Александрович Прошкин Легкое чтение Любовные романы Фантастика Научная фантастика подборки серии
Олег Шорохов, работающий в Единой Службе Контроля, следит за перемещениями по Магистрали Времени. Он обнаруживает, что эта дорога имеет скрытые повороты, а сущность Комар несет угрозу. Попытки разобраться в происходящем вызывают тревогу и недоумение.
Используйте жанры, блок похожих книг, другие произведения автора и тематические подборки ниже на странице.
Проверьте описание, автора, жанры, дату выхода и соседние книги: это помогает понять, подходит ли произведение под ваш запрос.
С таким вот благостным настроением он и покинул магазин.
А гордости Шорохов уже не чувствовал, лишь усталость — как будто разгрузил вагон картошки, хотя он всего-то и сделал, что перенес два свертка по три килограмма, причем недалеко. И этим, возможно, спас человечество. И… да, чуть не забыл: еще время и Землю. В смысле, спас.
Олег снова улыбнулся — и с этой улыбкой спустился на «Бабушкинскую», с улыбкой сел в поезд и еще долго не мог от нее избавиться, пока некая бойкая тетка не провезла по его ногам грязную тележку.
Подойдя к стальной двери с табличкой «Крыша мира», Шорохов бросил окурок и поднес палец к замку, но код набирать не понадобилось. Дверь открылась сама, и на улицу вышел какой-то мужчина в коротком демисезонном плаще. На голове у него была старая спортивная шапочка с тощим помпоном и вывязанными по кругу «Fox, Fox, Fox». Равнодушно взглянув на Олега, мужчина зябко ссутулился и затрусил к перекрестку.
Шорохов с уважением посмотрел ему вслед. Оператор, — а никто другой сюда не попал бы, — так здорово вошел в роль, что не только осанка, но, кажется, и черты лица свидетельствовали о его полном внедрении в среду. Возможно, опер был и местным, как сам Олег, однако Шорохов чувствовал, что со своими неофитскими замашками он изрядно выделяется, и тот, кому нужно, обязательно это заметит.
«Мне еще учиться и учиться…» — смиренно подумал Олег. Его так и подмывало окликнуть оператора, но он благоразумно воздержался.
Кроме удаляющегося мужчины, в переулке по-прежнему никого не было, и даже чумазая «Ока», маячившая у подъезда, пропала.
Поймав закрывающуюся дверь, Шорохов нырнул в приятную после мороза духоту и спустился по лестнице. Повернувшись налево, он тронул облезлую латунную ручку и вошел… в длинное помещение с низким потолком, заполненное какими-то станками и ящиками, упакованными в толстую пленку.
Рабочие в синих комбинезонах — человек пятнадцать, а то и больше — сосредоточенно дергали рычаги, что-то перекладывали на верстаках, носили по цеху какие-то конструкции из яркого пластика. Рядом на холостом ходу жужжал циркулярный нож, умиротворенно шипел пресс, гудела вентиляция. Пахло ацетоном и чем-то паленым.
Шорохов обескураженно глянул на синхронизатор и проверил дату финиша.
Все нормально, это не прошлое и не будущее, а почти настоящее. Минус неделя. Точка вторжения, которое он отправился компенсировать. И компенсировал… Но вместо лопатинского кабинета застал заводик по производству хрен-знает-чего.
Стены были сплошь обклеены одинаковыми глянцевыми плакатами: дюжий мужик в таком же комбинезоне, как у всех, только новом, стоит посреди неоновой ночи Нью-Йорка и жестом то ли куда-то зовет, то ли что-то предлагает.
