Автор
Молодой человек влюблен в дочь богатого человека, но отец девушки категорически против их отношений. Когда выясняется, что она вышла замуж за другого, герой должен решить, готов ли он бороться за свою любовь или отпустить её навсегда. История о том, как чувства могут заставить нас идти...
Я целую свою мечту, понимая, что пора отпустить, иначе ее будут искать.
— Мороженое тебе привез, — вспоминаю я.
Иду к байку, достаю из кофра ведерко ванильного и протягиваю ей.
— Спасибо, — забирает, касаясь моих пальцев. — Пойду?
— Беги, — стараюсь достать из себя улыбку.
Ро целует в щеку и сбегает, а я смотрю ей в спину и все еще перевариваю то, что услышал. Долго сижу на байке, прикуривая одну сигарету за другой, пока от никотина меня не начинает тошнить.
Телефон звонит. Достаю его и удивленно смотрю на экран. Соседка в такое время?
— Добрый вечер, — отвечаю, уже предчувствуя проблемы.
— Марат, ты не дома? — спрашивает пожилая женщина.
— Нет, по городу мотаюсь. А что? — седлаю байк, придерживая плечом трубу.
— Это невозможно! Маратик, я не стала в полицию звонить, но терпение уже на исходе. У вас из квартиры так музыка громко играет, что даже у меня слышно, а соседка через стенку пьет таблетки от головы. Мы стучали, но какой там!
— Понял. Буду минут через пятнадцать. Не звоните никуда больше, пожалуйста. Я вам потом конфет ваших любимых куплю или починю что-нибудь, — обещаю ей.
Газую и несусь домой, шлифуя асфальт на светофорах и поворотах. Небрежно паркуюсь возле подъезда и поднявшись на пару этажей, слышу глухие звуки слезливой попсы, доносящейся из нашей квартиры.
— Блядь! — сжимаю зубы и ускоряюсь.
Чуть запыхавшись после большого количества сигарет, встречаюсь с двумя несчастными соседками.
— Маратик, у меня давление подскочило. Ну ночь же. Ну что это такое? — жалуется та, что живет у нас фактически за стеной.
Открываю дверь своим ключом. Морщась от дребезжания колонок и стоящего во всей квартире сигаретного дыма, иду в гостиную. Две бухие в хлам женщины сидят за журнальным столиком, орут песни и ревут. Обе!
На полу стоят пустые бутылки из-под белого и красного вина, а на столе початая бутылка водки. Огурцы соленые, помидоры и колбаса.
— Как же заебали! — рявкаю на них, хватая бутылку со стола.
Пока орет музыка, со всей дури бью ее об пол. Прозрачное стекло разлетается на крупные куски. В нос бьет резкий запах спирта.
Вырубаю музыку. На меня смотрят четыре перепуганным мутных глаза.
— Я просил! Блядь, я просил тебя, хватит бухать! — ору на мать.
— Не матерись, — у нее заплетается язык.
— Да что ты?! А что мне делать? М?! Смотреть, как ты превращаешься в алкоголичку?! — пинаю самый крупный осколок. Он улетает под диван.
— Мне кажется, — таким же заплетающимся языком встревает тетя Аля, — ему пора жениться.
