Автор
Вечер начинается с легкой беседы в просторной баньке. Стихия отдыха разгоняет меланхolie, и вот на уши ложится весёлая компания: под шум кузнечиков и смеха гостей звучит душевная история двух людей, собравшихся в этот вечер для самой необычной из них.
Похоже, «Машенька и опер Медведев (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
- тревожно смотрит в мои.
- А ты не хоти.
Шутки испаряются.
- И всё-таки...
- Захочешь - уйдешь. Но при мне. Не сбегай. Ты мне нужна... - веду костяшками по нежному лицу. - Мне теперь без тебя никак... Если уйдёшь, я хочу знать где тебя искать.
- Зачем?
- Не знаю. Извиняться буду как минимум...
- За что?... - гладит мою скулу губами.
Ну если ушла, значит, обидел же чем-то...
- Короче, честно скажу, хочу опять пристегнуть! - защёлкиваю на кисть наручники.
- Эй! - возмущенно.
- Но если ты пообещаешь…
- Честное пионерское!
- Не, давай, клянись чем-нибудь ценным, - стреляю взглядом на вожделенный ""игрек"".
- Миша!
- А ты же не собиралась!
- Я и не собираюсь!
- Клянись!
- Ладно... - закатывает глаза, падая на спину. Протягивает мне руку с браслетом. - Вы, Михаил Егорович...
Мы вздрагиваем от звонка в дверь. Смотрю на часы.
- Странно... - открываю наручники, пряча их в карман.
- Не открывай!
- Да перестань, это Айдаров, он у меня ключи вчера оставил.
Отодвигаю задвижку. Тихонов! Та-да-да-дам...
Перед глазами моими проносится вся моя служба в ментовке, как жизнь усопшего перед очами Гавриила, что сторожит врата рая. За три секунды столкновения наших взглядов я вспоминаю все свои бесконечные косяки, за которые меня в любой момент можно утопить. И самый главный из них нежится голый на моём диване.
- Доброе утро, товарищ полковник.
- Где она?
- Кто?... - сглатываю я, решая, что в квартиру он зайдет только через мой труп.
- Ты чо, Медведев меня бесишь? - потрясывает его. - Дочь моя где?!
Неожиданный здец! Как-то я даже не подготовился...
- Так, а...
- Я зайду.
- Нет! Я не один, - ляпаю самую стандартную отмазку. - И тут же понимаю, что...
Что ты несёшь, идиот?..
- А это не вопрос, капитан.
В живот мне упирается ствол, материализуя мою фантазию про ""через мой труп"".
- Вы пьяны, товарищ полковник, - выдыхаю я. Ствол поднимает адреналин. Кровь стучит в виски.
- Шаг назад, - щёлкает он затвором.
Делаю шаг в квартиру и еще один. В целом, могу попытаться отобрать ствол. Но...
Сам стрелять он не будет. Скорее всего. А если резко напугаю, может сжать кисть рефлекторно. И тогда...
Да и вообще отбирать ствол у пьяного полкана - чреватая затея! Поэтому, я стою на проходе из прихожей в комнату и не двигаюсь.
