Автор
В черте города вырвавшийся из рук начальства механик с трудом ищет следующую работу. Свет не горит, а зажигается по пути к ближайшей автозаправке. Удивительный сюжет в окружении заброшенных домов и полупустых кафе создает непреодолимое желание узнать больше о таинственном объекте, который стоит на повороте....
"
"Ничего не могу с собой поделать, глаза, как намагниченные, липнут к широким плечам, выпуклым мышцам, играющим под загорелой кожей при каждом его движении и… о, Боже… убегающей под пояс потертых джинсов темной полоске волос.
– Мот, глянь… – доносится из–за плеча голос брюнета, – электроника лагает…
Парень бросает мимолетный взгляд на мою девочку, а затем переводит его на меня. Причем, не на лицо. Ощупывает голые плечи, грудь, опускается по бедрам, залипает на коленях и стекает к нежно–розовому педикюру. А потом, словно нехотя, поднимает его в обратной последовательности к глазам.
Кожа пылает. Уверена, лицо тоже. А когда наши глаза встречаются, я вообще впадаю в ступор.
Он смотрит на меня ярко–голубыми глазами сверху вниз, слегка приподняв бровь, явно намекая, что ждет пояснений по поводу неисправности моей машины, а я и слова вымолвить не могу…
Сделав два шага, парень наклоняется, обволакивая меня облаком своего запаха. Терпкого с примесью пота и машинной смазки.
– Слушаю… – рокочет его голос, разгоняя по телу сонм мурашек размером со спичечную головку.
– Лампочка… горит… – сиплю я, – датчик уровня масла.
– Говорит, масло на прошлой неделе поменяла. А датчик все равно горит.
Мот сканирует меня взглядом, словно ищет подтверждение словам напарника.
– Да… – киваю я.
Он обходит меня, слегка задевая плечо, а я дергаюсь как от удара током.
Садится в водительское кресло, максимально отодвигая его назад, и начинает нажимать кнопки на панели в одной ему известной последовательности.
Моя подруга, видимо напуганная близостью полуголого мужика, пулей вылетает из машины и прячется за мою спину.
– Ясно… – бормочет Мот себе под нос.
– Что?.. Что ясно?..
Парень поворачивает ко мне голову, неторопливо скользит взглядом по моей фигуре и выдает:
– Оставишь тачку на пару дней…
– Что?! – в панике шевелю я губами, – на пару дней?
– В чем проблема?
Он выбирается из машины и становится ко мне так близко, что я могу рассмотреть каждый волосок на его груди. Кожу начинает печь, как от печки.
Я делаю шаг назад и наступаю на ногу подруги.
– Ай!
– Прости… – кидаю ей через плечо.
– Так оставляешь или нет? – уточняет парень, складывая руки на груди.
– Послушайте… Мот…
– Матвей, – поправляет он.
– Извините… Матвей, а нельзя как–нибудь ускорить процесс?
– Нельзя. У меня работы херова туча.
