Автор
Ярослав шел мимо, не обращая внимания на Анюту, но внезапно подсел к ней за столик в кафе. Его взмах руки вызвал быкание, и он услышал ее дрожащий "Здрас-сьте". Однако следующие слова разрушили все: она объявила, что замужем, словно в ответ на его предложение выпить кофе.
Потому что у меня перед глазами округлые коленки, обтянутые тонким нейлоном колготок. Или… на ней чулки?
Да хватит это представлять!
– Твои волосы… ты теперь блондинка?
– Это просто мелирование. И еще укладка. Потом не будет так ярко, – она как будто оправдывается. – Мне… не идет?
– Анюта! – укоризненно выдыхаю я.
– Что?
– Ты же видишь, я потерял дар речи. А где-то там, на полу, в ногах, валяется моя челюсть.
Она улыбается.
– Ты великолепна. Я сражен наповал, разве незаметно?
Анюта смущенно опускает глаза.
– Очень красивое платье, – говорю я.
– Этот цвет называется “Ройбуш”, – оживляется она.
– Ройбуш?
– Это такой чай, знаешь? Это платье из новой коллекции. Не представляю, как они мне позволили…
– Твоя бомбическая фигура достойна самого лучшего.
– Да это просто платье с драпировкой! Она скрывает все… ненужное.
– И очень хорошо подчеркивает все нужное.
Кажется, я уже не могу скрыть похотливых взглядов и капающей слюны.
Ярик, возьми себя в руки! Не надо пугать Анюту. Еще сбежит…
* * *
У входа в ресторан я оборачиваюсь. Из-за какого-то зудящего чувства в затылке. Такое ощущение, что на меня кто-то смотрит.
Офигеть! Реально. Смотрит. И никто иной, как Колян собственной персоной.
Правда, он не просто смотрит. Он навел на нас телефон. Фотографирует, что ли? Серьезно? Нахера?
Я его вижу. Аня – нет. Пусть так и будет.
Мы входим внутрь, Колян остается снаружи.
Я провожаю Анюту за столик в вип-зоне. Сам возвращаюсь и подзываю охранника. Он меня знает, я часто вожу в этот ресторан клиентов. Говорю ему, чтобы ни в коем случае не пускал вон того чувака – и сую в карман пару крупных купюр.
– А кто это?
– Бывший моей девушки. Он то ли бухой, то ли обдолбанный.
– Понял. Сделаю.
* * *
Все прекрасно. Нас никто не беспокоит. Мы сделали заказ, официант принес шампанское и сейчас разливает его по бокалам.
И тут пищит телефон Анюты, лежащий на столе. Она берет его, смотрит на экран, хмурится, убирает в сторону. Но ее рука напряженно замирает рядом с ним.
– Что там?
– А! – она машет рукой.
– Ответь, если хочешь.
– Там что-то от Коли. Какая-то фотография. Я не хочу… Но вдруг там что-то… Я не знаю, чего от него ожидать.
Я прекрасно все понимаю. Она боится, что он что-то сотворил. Что-то сломал, уничтожил, испортил. Чтобы сфоткать и прислать ей.
